EL PLAN B

El 11-S de la CULTURA POP

2009-07-15T12:41:00.006+02:00

Esta noche Michael Jackson debería estar actuando en el O2 Arena de Londres. Quince años después el Rey del Pop estaba dispuesto a recuperar su trono, si es que alguna vez lo perdió, porque realmente en todo este tiempo no ha habido nadie capaz de arrebatárselo. Lo que muchos vivimos el pasado 25 de junio fue bastante trágico, sobre todo lo que trabajamos en informativos. Una madrugada pendiente de Internet, con noticias que se confirmaban y minutos después eran desmentidas. Un estado de alerta constante que eclipsó la pérdida de otro icono generacional como Farrah Fawcett. Lo más parecido al 11-S de la Cultura Pop.

No voy a ponerme ahora a reividincarlo el legado musical de Michael Jackson porque muchos ya lo han hecho en las últimas semanas. Y eso es lo que realmente me resulta hiriente. Toda esa hipocresía mediática que rodea la muerte del artista más influyente de la música moderna. De repente, todos los medios están de su lado. Se han lobotomizado para olvidar todo lo que dijeron de él no hace tanto. "Michael Jackson, menudo friki" era el comentario más habitual cada vez que aparecían sus imágenes en televisión. "Ese loco está acabado" era la coletilla habitual cuando se hablaba de su retorno a los escenarios.

A todos nos gustaba cuando estaba de moda. Todos querían tener su cazadora roja de cuero. Todos imitaban sus bailes en las fiestas de fin de curso. Incluso se planteó su candidatura para el Premio Nobel de la Paz. Pero entonces un accidente, mientras grababa un anuncio de Pepsi, hizo que se quemase parte de la cara. Verse tan cerca del otro barrio hizo que Jackson cambiase su manera de vivir, elevando al cubo sus niveles de delirio y frivolidad. Las acusaciones de pedofilia hicieron el resto. Ese niño negro se había convertido en un blanco fácil de todas las bromas.

"Oh, estamos tan tristes de que Michael haya fallecido. Lo queríamos tanto..." No finjáis que os importa. Si estuviese vivo, ahora estaríais haciendo chistes de su nariz. O de niños. Pero como está muerto lo adoráis. Y agotáis sus discos en el Fnac. Y bailáis sus canciones los findes. Y llevais su música en el Ipod. Y rellenáis horas de televisión reivindicado su talento. Y os arrepentís de todo lo que dijisteis sobre él. Como el niño que, un día después de su muerte, reconoció que Jacko jamás abusó de él y que habló sólo por dinero, presionado por su padre. Ahora, ese niño convertido en adulto millonario busca lavar su conciencia por arruinar la vida del Rey del Pop a cambio de un suculento cheque de 20 millones de dólares.

Mi amigo O Garoto de Pucela, a modo de Nostradamus blogero, ya vaticinó su final en 2005: "Viéndole en televisión, cada día tengo más claro que su final será similar al del padre de su ex mujer Lisa Marie: un final prematuro, fagocitado por su propia caricatura". Lo que nadie se esperaba era ese fastuoso funeral que recordaba a sus giras faraónicas de principios de los 90. Música, luces, coreografías, invitados famosos y Jackson, de cuerpo presente, en el centro del escenario. Ejerciendo de maestro de ceremonias. El primer funeral donde ha habido reventa. Parecía obra de su amigo John Landis.

SANGRE, SUDOR Y BOTOX

2009-02-27T22:16:00.004+01:00

Los académicos de Hollywood han sido injustos con Rourke. Su interpretación en The Wrestler es, de largo, lo mejor de la última película de Darren Aronofsky. Después de su fallida (y pretenciosa) The Fountain, las expectativas no eran muy altas y temía encontrarme una obra impersonal, de estética intachable y nulo contenido. No se sí ha sido por Accept (cuyas canciones no escuchaba en una película desde Demons), por Rourke o por las dos cosas, pero me ha gustado. Vale que las películas sobre el ocaso y la redención de un (anti)héroe son facilonas, pero el tándem Aronofsky-Rourke funciona. Se complementan, uno pone la visceralidad y otro la decadencia. La cara bonita la pone Marisa Tomei, algo que se agradece porque el rostro de Rourke es un sindios. Al sonar Sweet Child O’mine antes de los combates me pregunté si él y Axl Roxe son la misma persona o si sólo comparten sesiones interminables de botox.

Quitando ese momento, no aparte mi retina de la pantalla. Eso es algo muy meritorio si tenemos en cuenta que la historia comienza con el declive del protagonista y sabemos lo que va a pasar desde el primer minuto de metraje. A la salida del cine, junto a un compañero generacional, no pude evitar que los tiempos del Pressing Catch eclipsaran la conversación de camino a casa. Se sucedían frases tipo: “¿Te acuerdas del Estaca Dugan?, ¿y de Los Sacamantecas?. Mi favorito era El Poli Loco. Yo tenía el muñeco del Snake Roberts. André el Gigante salía en la princesa prometida...” y así durante un buen rato. Alguno que volvía del cine se incorporó a la conversación y aquello se convirtió en un improvisado (y delirante) debate. Un híbrido entre “Soy el que más sabe de TV” y “¿Quién sabe dónde?”, pero con mucha nostalgia de por medio. Estas son algunas de las curiosidades, leyendas urbanas y rumores varios que fueron surgiendo:

- El último guerrero es un azote de los republicanos que podría enrojecer al mismísimo Schwarznegger. Imparte charlas en las universidades y frases como “El mundo desaparecería si todo el mundo fuera homosexual" o "el mariconeo hace que el mundo no avance" están entre sus citas célebres.
- Owen Heart (de la Heart Foundation) falleció mientras entrenaba, al caer a más de 15 metros de altura.
- Jack “Snake” Roberts sigue en activo con 53 años. Ofrece combate en garitos de mala muerte a cambio de bebida. Su aspecto actual es más lamentable que él de Rourke en The Wrestler. Este video del año pasado lo demuestra.

- Mister Perfecto, El Cariñoso, British Bulldog y Yokozuma murieron antes de llegar a los 40 por consumo desmedido de drogas, analgésicos y anabolizantes.
- Bam Bam Bigelow se lleva la palma. Se quemó intentando salvar a sus hijos de un incendio. Arruinado, fue abandonado por su mujer y, cuando intentaba rehacer su vida, su nueva novia quedó en coma tras un accidente de moto. Bigelow murió por sobredosis en 2007.
Nunca antes un muñeco roto dio tanto juego.

Con aroma a Serie B

2009-02-02T12:00:00.004+01:00

Un amigo de Valladolid, autor del ácido y recomendable blog Tierra de Nadie, define la Noche de los Goya cómo la gran fiesta del cine español, aunque no haya nada que celebrar. Este principio se cumple año tras año. Uno se sienta frente a la pantalla y ve la entrega de premios como si fuera el certamen de Miss España, sin importarle quien gane o pierda. Muchas veces te vas a la cama sin saber quien ha ganado los Goya a Mejor Dirección y Mejor Película porque, llegados a ese punto, ya estás dormido en el sofá y cuando abres el ojo ves la teletienda. Al año siguiente no eres capaz de recordar cuál fue la cinta que se llevó más estatuillas y, como mucho, te acuerdas del generoso escote que lucía Elena Anaya.
Su carácter eminentemente televisivo, con las continuas pausas publicitarias y los tediosos guiones, tampoco ayudan. Y las inoportunas reivindicaciones políticas, menos todavía.

Anoche no hubo de eso (y, si hubo, me pilló haciendo zapping), pero si momentos gran interés. Me gustaron los Muchachada y me hizo gracia el comentario entre Vigalondo y Bayona sobre los remakes estadounidenses. También la perfomance de Rec con Manuela Velasco. autoparodiándose. O ver a un ilustre de mi barrio como El Langui recogiendo dos premios. En la gala hubo zombies, sonaron los nombres de Sam Raimi o Tobe Hooper y el Goya Honorífico lo recibió Jesús Franco, con su inseparable Lina Romay supliendo el escotazo de Elena Anaya. El inefable director (de quien ya escribí aquí) habló con valentía, como siempre ha hecho, y dedicó el premio a los jóvenes cortometrajistas. Lástima que Los Cronocrímenes y El Encargado se fuesen con las manos vacías.

Me maté por un yogur

2009-01-23T11:16:00.003+01:00

Esta última semana he estado trabajando en la promoción de una famosa marca de yogures. Al combinar el binomio Yogures-Televisión, irremediablemente nos viene a la cabeza la imagen de José Coronado, ese galán cañí que comenzó su carrera como parteneire de Lina Morgan e Isabel Pantoja y al que podemos ver, enfundado en una chupa de cuero, cuando hay un pre estreno en la capital. Después del éxito del interesante thriller La Caja 507, la gente empezó a tomarse en serio su faceta de actor, aunque, como digo, más que por sus personajes en la gran pantalla será recordado por sus anuncios de yogures. Yo pensaba de después de una década tomando café de maquina en Periodistas, lo de ir al baño sería automático. Luego llegaron Código Fuego, Los Ochenta y RIS, esa suerte de CSI a la española. Con estas tres series, Coronado demostró que no hace falta tomar yogures para cagarla.

VAMPIROS MUY CASTOS

2009-01-05T01:17:00.004+01:00

Mal que nos pese a muchos, Crepúsculo ha sido el fenómeno del recién finalizado 2008. Tanto en su vertiente literario como cinematográfica. Un bestseller escrito por Catherine Hardwicke, ilustre mormona, cuyo mayor logro (y despropósito) es contar una historia de vampiros capaz de encandilar a los seguidores de Hanna Montana y los Jonas Brothers. Toda una contradicción porque, si algo ha caracterizado al subgénero de los chupasangres desde el Drácula de Browning al de Coppola, es el erotismo. Una de vampiros sin componente erótico, más o menos explícito, pierde todo e interés. Nada de mordiscear cuellos con connotaciones sexuales, ni de utilizar sus dotes de seducciones para alcanzar fines siniestros... estos vampiros que parecen escapados de la planta joven de El Corte Inglés sacian su sed de mal bebiendo sangre de animales, recitan poesias más cursis que una canción de OBK y son castos. Muy castos.

Basta ya de pseudovampiros con acné que viven atormentados sus días de instituto. Prefiero su antitesis: vampiras lesbianas huyendo de cazadores ultraviolentos. Eso es lo que ofrece Lesbian Vampire Killers, aunque no tendrá el éxito de Crepúsculo. Ni falta que hace.

Feliz Navidad Ms Page

2008-12-15T11:17:00.002+01:00

Ya está aquí la Navidad y, con ella, los crismas de cartón, los décimos de lotería y los power points con fotos de gatos y musiquilla bizcochona en formato midi. Bueno no, los power points no son exclusivos de estas entrañables fechas y sus reenvios nos torturan la cuenta de correo durante todo el año. De todas las felicitaciones navideñas, la que nunca olvidaré es la de Bettie Page decorando un árbol, ataviada únicamente con un gorro rojo de Papa Noel sobre su larga melena negra.
Desde que fuera escogida Miss Enero 1955 en la revista Playboy, Bettie se convirtió automáticamente en un icono no sólo de la sensualidad, sino de la sociedad estadounidense. Sus generosas curvas han ilustrado calendarios, cartas de poker, campañas publicitarias… además de provocar el primer encuentro con el onanismo de toda la generación sesentera. Protagonista de títulos de culto como Teaserama, fue la impulsora de filias sexuales como el bondage, spanking y el burlesque, recuperado recientemente por Dita Von Teese (¿su sucesora?), Vinila Von Bismarck o las Suicide Girls.
Su vida personal es carne de biopic. Padre cavernícola que abusaba de ella a los trece años, coqueteos con las bandas juveniles, tres matrimonios fallidos, una lucha constante contra la esquizofrenia y una retirada tardía del erotismo para refugiarse en la religión, con su correspondiente arrepentimiento. Todavía no tiene su propia película, aunque la estética de Jennifer Connelly en la película Rocketeer recuerda mucho a la Reina de las Pin Ups. Lástima que ya sepamos el final, pues el pasado viernes 12 de diciembre, en Los Ángeles, Bettie Page falleció a los 85 años tras sufrir una neumonía. Nosotros siempre la recordaremos con la curvilínea estampa navideña que ilustra este post.

Vuelvo a ser becario

2008-10-25T14:38:00.003+02:00

Es muy habitual, sobre todo cuando coincides con gente que se dedica al mundillo audiovisual, que todas las conversaciones se inicien con la misma pregunta: "¿En qué andas metido?"... como dando por hecho que, independientemente del proyecto o la labor que desempeñes, seguro que estás liado en algo. A veces estás metido en varias cosas al mismo tiempo y, cuando tratas de explicarlo todo, resulta tan complejo (y aburrido) para el receptor que es innevitable que desconecte, aunque no aparte la mirada y, de vez en cuando, suelte expresiones tipo "que interesante", "que bueno", "suena bien"...
No se porqué he empezado a escribir contando esto, será que hace más de un mes que no posteo nada. Paso de hacer un ejercicio de autobombo y yomismismo, pero apenas he podido actualizar el blog por culpa de mi última aventura: la serie multimedia http://www.telecinco.es/becarios
Aquí va el último capítulo de mi cosecha "Goles son amores", la protagonista, seguro que os suena..

Indie con soul mezclado, no agitado

2008-09-23T20:00:00.002+02:00

Primero se habló de Amy Winehouse y los más puristas no tardaron en pronunciarse. Su imagen pública y modus vivendi no eran los más adecuados para poner voz la nueva película de Bond, Jame Bond. Aprovechando la coyuntura, el padre de Beyoncé (que de esto sabe mucho) intentó colar a su barbie como nueva Chica Bond. Habría sido lo más fácil pero, si en la última entrega nos sorprendieron con la incorporación de Chris Cornell, ahora lo han vuelto hacer con Jack White acompañando a Alicia Keys. Jack y Alicia mezclados, no agitados, ponen banda sonora a Quantum of Solace.

El primer dúo en la historia de 007. Su título Another way to die es lo de menos… ¿qué más da si es Die another die, Tomorrow never die o cualquier otra frase molona que termine en Die?. La familia Broccoli sigue adaptándose a los nuevos tiempos y confía en el buen hacer de White, responsable de The White Stripes y The Racounters, de cuya mente han surgidos canciones imprescindibles en mi mp3 y en mis sesiones como Fell in love with a girl, Steady as she goes o la célebre Seven nation army. Este Another way to die no es comparable pero conserva ese toque extraño, elegante e incómodo a la vez, que caracteriza a las composiciones de Jack White. Valiente adquisición al catálogo de canciones del agente secreto, aunque mi favorita es (y creo que seguirá siendo por mucho tiempo) Live and let die de Paul McCartney and the Wings.

…Y al tercer premio, resucitó

2008-09-10T12:17:00.007+02:00

Ahora que los realizadores de vídeoclips roban protagonismo a los propios artistas y sus propuestas audiovisuales son cada vez más interesantes viene la MTV, años atrás enemiga de los convencionalismos, y concede tres premios a Britney Spears por un video que hemos visto 20 veces y no aporta absolutamente nada. Una pataleta de adolescente llorón en plan “soy rebelde porque el mundo me hizo así”. Un clip soso, sin gracia y que sólo sorprenderá a los mismos que alucinan con las películas de M. Night Shyamalan, han leído El niño del pijama de rayas, se hacen fotos con el móvil frente al espejo del baño y demás topicazos.

Pincha a BRITNEY para ver el video traducido a español

En realidad, estos premios a Britney Spears no son más que un intento de encauzar su decadente carrera. Después de agredir a periodistas, raparse el pelo a lo V de Vendetta, probar todas las drogas inventadas y por inventar, confesarse alérgica a la ropa interior, someter a su cuerpo a más cambios que Robert de Niro en Toro Salvaje, demostrar ser más peligrosa que Farruquito al volante y cuidar a su hijo peor que Michael Jackson, era el momento de que los americanos más paternalistas perdonasen sus excentricidades y reconociesen un talento que nunca existió. En una sociedad tan artificial y artificiera como la estadounidense no es de extrañar que una ex atleta cristiana, aspirante a Miss, que robaba dinero de las arcas del Estado y tiene una hija de 17 años embarazada, se haya convertido en la nueva esperanza de los republicanos más recalcitrantes. ¿Terminará Britney Spears siendo senadora o gobernadora?. Ni los guionistas de Padre de Familia lo habrían hecho mejor.

Revolucionaria contradicción

2008-09-06T01:22:00.002+02:00

Resulta anecdótico, por no decir contradictorio, que un personaje como el Che genere tantos ingresos. El icono de la rebeldía y del inconformismo, el enemigo de lo material, es una auténtica máquina de hacer dinero. Es una curiosa paradoja todos los billetes que se embolsa el sistema capitalista gracias al Che. Da igual donde pongas su rostro, que dará millones. Pude comprobarlo esta semana en el preestreno de su biopic dirigido por Steven Soderbergh, cineasta muy respetado por las reivindicables Sexo, mentiras y cintas de video o Full Frontal, pero que también sabe funcionar en taquilla (¿se atreverá con Ocean’s 14?). Entre los invitados, había más camisetas del Che que en un concierto de Celtas Cortos en las fiestas del PCE. Algunas clásicas y otras más cool, como la que lucía el presentador de El Buscador (a.ka. El tirantes).
Con el Che pasa como con Gardel, Evita Perón o Maradona (curiosamente todos argentinos), que aunque la gente no tenga ni idea de tangos, política o fútbol, hablan de ellos como si los conocieran de toda la vida. Son franquicias de las que se han hecho películas, musicales, ropa, complementos y hasta se han creado religiones con su nombre. Su sola presencia resulta rentable. Sin embargo, después de ver la película, creo que Soderbergh no se embarcó en este proyecto únicamente por dinero, sino porque fue seducido por el personaje. Rodada en 40 días, el director consigue reflejar precisamente eso, las contradicciones del Che. Un hombre que duda si ser médico o guerrillero. Que sufre asma y no cesa de fumar puros. Que abandona a su familia para defender la causa de un pueblo que no es el suyo. Que se siente más cómodo perdido en la selva que sentado en el despacho de un burócrata. No se que pensarán los portadores de camisetas, pero como retratista Soderbergh realiza un trabajo excepcional, a la espera de ver su continuación Guerrilla que, otra contradicción más, se rodó antes que la primera.

Hay un hombre en España que lo hace todo

2008-08-29T02:47:00.001+02:00

Y no lo digo por mí, aunque este verano no he parado, como habréis podido imaginar al ver la fecha del último post. Se trata del personaje que aparece en este video. Es culturista, testigo de Jehová, profesor de chino mandarín, policía secreta, vigilante de seguridad, abogado y está embarazado de gemelos. Ni la letra de la canción de Astrud alcanza tanto nivel de bizarrismo। Sólo le ha faltado decir que es escandinavo y que inventó el Laser Disc.

NO FUTURE FOR YOU

2008-07-28T15:17:00.003+02:00

Con el tiempo, he aprendido a tragarme mis palabras con la misma pericia que un faquir hace lo propio con sus sables o Lucia Lapiedra (antes de llamarse Miriam Sánchez) con otras cosas. Lo digo porque fui de los que daba por hecho que Amy Winehouse se caería del cartel del Rock in Rio y sois muchos quienes me habéis recordado mi patinazo estos últimos días. De acuerdo, me equivoqué y hago el correspondiente propósito de enmienda, pero reiteró que Amy no cantó en el festival. Más bien se limitó a asistir, maullar cual gato de callejón y, por supuesto, cobrar. Si uno va a un concierto de la joven británica, va a escuchar esa voz negra que combina decadencia y elegancia. De eso, en Arganda no hubo nada.

En la otra mano lleva una Mahou de medio litro.

Del mismo modo, un concierto de Sex Pistols debe ser sinónimo de incorrección, ruido, mugre y furia. En su primera actuación en nuestro país tampoco hubo nada de eso. Su actuación en el Summercase sonó bien, limpia y correcta, todo lo contrario a ese mítico concierto en el Manchester de finales de los setenta, al que sólo acudieron 30 personas (entre ellas, los fundadores de Buzzcocks, New Order o Simply Red).
No entiendo porqué Johnny Rotten sigue subiéndose a los escenarios con 60 años y no fue fiel a sus principios de retirarse al cumplir los 30. Tampoco comparto que el grupo continúe devaluando su nombre tras la muerte del bajista Sid Vicious. Frases como No future for you no suenan igual en un escenario patrocinado por Movistar que en la Inglaterra post industrial del Thatcherismo. Sex Pistols ya no es el grupo que, sin apenas saber tocar, marcó un hito en la historia de la música con un único disco.
Ahora, este icono punk es una marca, una franquicia, como Starbucks, McDonalds, H&M y el resto de negocios que invaden la Gran Vía madrileña donde antes había cines y tiendas de discos. Cuando voy a un concierto de Amy quiero que suene bien y en uno de Sex Pistols quiero que suenen mal. Así es la música.

NUEVAS CARAS, MISMAS INTENCIONES

2008-07-17T09:27:00.004+02:00

Mulholland Drive es una película que me fascina y habré visto una decena de veces. Recuerdo la primera, en los cines Renoir de Plaza España, junto a un amigo Lynchiano confeso. A la salida, acompañados de una Guinness, pasamos largas horas comentando sus momentos más desconcertantes e, inevitablemente, la escena lésbica entre Laura Harring y Naomi Watts apareció en la conversación. Dos actrices, por entonces prácticamente desconocidas, con bellezas antagónicas. Una rubia frágil y de silueta estilizada frente a una morenaza de curvas prominentes. Sus carreras también han sido igual de dispares. Mientras Harring ha hecho mucho (incluso de parteneire de Van Damme) y poco bueno, Watts se ha convertido en la nueva novia de Hollywood, siguiendo la estela de Nicole Kidman o Charlize Theron.
The Ring, King Kong y ahora Funny Games, Naomi Watts es la reina del remake, esa tendencia a fotocopiar películas ya realizadas como solución a la crisis de ideas y las huelgas de guionistas. Especialmente curioso es el caso de Funny Games, dirigida por el propio Michael Haneke una década después y copiando plano por plano a su predecesora. Es inevitable preguntarse qué ha llevado a un cineasta tan outsider como Haneke a hacer algo así, actitud más propia de directores regidos por el lema “coge el dinero y corre”. Seguramente, querrá que la dura crítica que transmite en Funny Games llegué al mayor número de gente posible y Hollywood es el mejor escaparate para conseguirlo.
Con otros actores y nuevos decorados, el resto de la obra es un calco de lo que ya hiciera hace diez años, eso significa que la inquietante esencia del original permanece inalterable y su incómoda crítica a la violencia en los medios también, sólo que ahora podrá verse en las salas grandes, las de los centros comerciales, las mismas que colindan con restaurantes familiares y tiendas de ropa clónica, con su cartel junto al de Kung Fu Panda o la nueva de Narnia. Distinto escenario, pero las mismas intenciones. Ahora la pregunta es ¿merece la pena ver Funny Games si ya viste la versión de 1997?. Con la magnética presencia de Naomi Watts y la desoladora oferta del resto de salas, mi respuesta es afirmativa.

Goooool de La Sexta

2008-07-16T09:50:00.003+02:00

Ha pasado el tiempo y la resaca futbolera ha ido mermado. Esa plaga de camisetas rojas y rostros pintados que deambulaba por las calles cual zombies de Romero se ha extinguido y escuchar en un teléfono móvil el politono de “A por ellos, Oe” ya suena rancio y desfasado. Algunos nos quedamos con la sensación de que fue demasiado fácil, no sé si por mérito de los nuestros o por desmérito de sus rivales, pero el gol de Torres en Viena desató una euforia generalizada y, por momentos, canalizó los problemas de muchos españoles. Sin embargo, a mi gusto el mejor de la Eurocopa no lo marcó El Niño, ni tampoco El Guaje, sino La Sexta.

La Plaza Roja de Colón (curioso calificativo si pensamos lo que simboliza ese escenario y las concentraciones que ha albergado en los últimos años) no ha sido únicamente territorio de Cuatro। En uno de sus resquicios estaba presente La Sexta, que este año no emitió el torneo y nos libró a todos de los insufribles comentarios del trasnochado Andrés Montes (tanto tiempo retransmitiendo la NBA de madrugada deja secuelas). Concretamente en la fachada del Museo de Cera, con un cartelón que, para más mofa, iba acompañado de la leyenda “la mejor selección está en La Sexta”. Los realizadores de Cuatro se tirarían de los pelos cada vez que querían hacer un plano general de la plaza sin que la publicidad de La Sexta apareciese en pantalla. Tal vez los contenidos de la cadena sean muy discutibles, así como su incomprensible costumbre de cambiar de horario constantemente las series de culto, pero de “vender lo que sea” saben un rato. Sólo hay que ver la expectación que generaron en torno al nuevo CQC... aunque el resultado haya sido muy decepcionante. Los nuevos hombres de negro no pasarán de cuartos.

Ni ROCK ni RÍO

2008-06-26T14:39:00.004+02:00

El pasado sábado estuve en Arganda del Rey para ver el último concierto de Peluze, un grupo que siempre he recomendado y del que, con el tiempo, lamentaremos haber dejado morir. Frente al escenario, con cartel gigante del Rock in Río. Esa imagen me impactó, porque para ver a Peluze (junto a los míticos Sou Edipo) estábamos en familia, muy pocos, pese a ser al aire libre y gratis. Pero en el Rock in Río habrá miles de personas, de esos que sólo les gusta la música un día y se pasarán el resto del año sin pisar otro concierto. España es, después de Japón, el país que más paga a los artistas internacionales. El paraíso de los grupos veteranos que no pasan por su mejor momento y vienen aquí a hacer el agosto. También somos el país que más castiga a los talentos autóctonos, sólo hay que comprobar el nulo riesgo que han asumido los organizadores del Rock in Río al confeccionar el cartel. El Canto del Loco, Manolo García, Rosario Flores, Estopa, Alejandro Sanz... nada nuevo bajo el sol. Podrían haber incluido a Melendi, Nena da Conte o King Africa y se habrían quedado tan a gusto, argumentando que se trata de un festival “ecléctico y multicultural”. La única formación “alternativa” que actuará serán The Cabriolets y no por merito propio, sino porque su cantante es Bimba Bosé, que algo habrá influido. De Amy Winehouse no voy a hablar porque ya lo hice antes de su fama desmesurada por motivos extra musicales, sólo diré que muchos de los que vayan por morbo se quedarán con las ganas, pues seguro que cancelará su show. Después de sus lamentables últimos conciertos (sin voz, sin ganas y sin saber ni donde estaba) es lo mejor que podría pasar.

Rock in Río toma su nombre de las ediciones anteriores celebradas en Brasil o Portugal, donde si había Río y también Rock, mucho Rock: Queen, Guns and Roses, Aerosmith, AC/DC y otros nombres legendarios han ilustrado sus carteles. La versión cañí no es más que una excusa para construir un pabellón con dinero de la Comunidad, recalificar los terrenos y disparar los precios de las nuevas urbanizaciones en Arganda. Un pelotazo más, pero esta vez escudado en el apoyo a la música. Si entras en la web del Rock in Río, no ves biografías de los artistas, ni fotos, ni datos que fomenten el interés por la música. Sólo anuncios de todo (banners, pop up’s, url’s...), mucha publicidad de los patrocinadores (que nada tienen que ver con el mundo de la música) y venta de entradas online. Más que la web de un festival, parece la de un parque de atracciones, que más o menos es lo que será “ciudad del Rock” con su noria gigante, pista de esquí y demás parafernalia. Lástima que la primera visita de Neil Young a nuestro país tenga este escenario impropio de su categoría.

Si alguien tiene previsto pasarse para ver a

Alanis Morrisette, que no se asuste, este es el aspecto actual de la cantautora canadiense. Si algún escéptico todavía cree que Elvis está vivo, que busque dentro de estómago de Alanis. Lo siento Rock in Río, yo NO VOY.

LA LOCURA YA TIENE MAESTRO

2008-06-17T13:19:00.004+02:00

Josh Homme es un nombre clave para entender los nuevos designios del rock en la última década. El frontman de los californianos Queens of the Stone Age es un buen músico que, además, ha sabido rodearse de grandes músicos (Nick Oliveri, Marc Laneghan, Dave Grohl) en cada uno de sus discos. Hace tres semanas Josh actuó en el Electric Festival de Getafe, después de la magistral descarga de sus compañeros generacionales Rage Against the Machine, y le tocó lidiar en un escenario que no estuvo a la altura de las circunstancias. Pese a todo, fue un buen concierto en el que muchos se esperaban que, aparte de lo musical, regalase algún momento polémico. Para los amantes del stoner, Josh Homme es un icono, un genio, y como tal se gasta mal genio.
Unos días después, los Queens of the Stone Age continuaban su gira en Oslo (Noruega) y ahí si que tocaba montarla. Ejerciendo de cabezas de cartel en el Wood Festival, alguien del público que buscaba su momento de gloria increpó a Josh desde las primeras filas y, al ver que este no respondía a sus insultos, lanzó un vaso de plástico. El artista paró la música y esto, literalmente, fue lo que dijo: “Hazme el favor, no me tires mierda. Si me tiras algo, no estoy tan enfermo como para no bajar ahí y pegarte una puta hostia, ¿sabes lo que digo? Quizá tenga una temperatura de 102 y haya estado vomitando durante tres días pero aún así te daré por culo delante de todos tus amigos. ¡Ey, tu, el que está ahí! ¡Ey tu, el del puto sombrero! ¡Ey, marica! Date la vuelta, ¡puto marica de pelo negro! ¡Gírate, jodido gallina maricón! ¡Ey, tu, maricón hijo de puta! ¡Te voy a joder! ¡Sube aquí! ¡Sube aquí, jodido maricón! ¿Sabes qué? ¡Sube tu puto culo aquí! Eres tan jodidamente estúpido que subirás aquí. Subidlo aquí para que pueda pegarle una patada en la cara. Puto cabrón invisible. ¡Vuélvete a casa de mamá, puto zurullo despollado de doce años! Y sus amigos, ¿queréis tirar vosotros algo o estáis bien? ¿Todos bien? Sabéis, de cualquier forma, este puto zurullo despollado no tiene amigos. Vine para el resto de vosotros, no para este gilipollas."
Parece imposible decir más insultos en menos tiempo. Ni los Matamoros en ese ring televisivo llamado Crónicas Marcianas, ni Risto (Stoichkov, no Mejide, que era mucho más duro) cuando le anulaban un gol superan el índice de violencia verbal de Josh Homme. Gran músico pero, como él mismo dice en una de sus canciones, everybody knows that you’re insane...

LOS CABEZA DE CARTEL

2008-06-11T19:36:00.003+02:00

La temporada festivalera ha comenzado y el primero en caer ha sido el Electric Weekend de Getafe. Después ha venido Festimad y está a las puertas Summercase. La guerra de guerrillas que se han declarado los promotores de macrofestivales este año daría para escribir muchos post: conspiraciones, traiciones, contraprogramaciones, cachés desorbitados… pero es una polémica que me da mucha pereza y estamos a mitad de semana, así que voy a plantear una pregunta: ¿Qué criterio siguen los festivales para decidir que grupo es el cabeza de cartel?. Como decía Harry el Sucio, hay tantas opiniones como traseros y todos tenemos la nuestra. Yo siempre había creído que el orden del cartel se confeccionaba en función del presupuesto. Cuanta más pasta cobre el grupo, más arriba estará. Otros amigos aseguran que es por su trayectoria y veteranía. Es decir, cuanto más tiempo lleves en esto, más posibilidades tienes de ser la atracción principal. La otra opción mantiene que el cabeza de cartel es el grupo que está atravesando un mejor momento y se considera que tiene un mayor poder de convocatoria entre el público. Ninguno de los tres planteamientos, todos muy respetables, es lo suficientemente sólido como para responder a las siguientes preguntas sobre Electric Weekend: ¿Merece Serj Tankian, por mucho que haya liderado a S.O.A.D., estar por delante de mis admirados Biffy Clyro?. ¿Por qué los hermanos Cavalera están relegados a tocar en un escenario más pequeño y en peores condiciones? (pregunta también aplicable a Q.O.T.S.A.)… y, lo más importante, si Iggy Pop es el padre de lo que hoy conocemos como Punk… ¿por qué unos devaluados Offspring actúan en un horario de privilegio y la iguana de Detroit se contorsiona a plena luz del día?.
Bueno, si algún lector de este humilde blog se encuentra entre las más de 54.000 personas que se pasaron por el Electric Weekend, se agradecen los comentarios.

Del LOLOLO al LALALA

2008-05-27T15:24:00.003+02:00

Hay veces que, sin quererlo, una banda mítica está de actualidad. Es el caso de los siempre reivindicables The Kinks y, seguramente, su líder Ray Davies ni lo sepa, pero es difícil caminar por la calle y no cruzarse con alguien que, con mayor o menor fortuna, tararea eso de "lololololola”. El motivo es el nuevo anuncio de Coca Cola, que convierte el mundo en un karaoke gigante a ritmo de la canción Lola de The Kinks. Aunque lo curioso es el origen de este tema, que podemos encontrar en el discazo Lola vs. Powerman and The MoneyGo-Round par tone, una joya del rock setentero. Su letra cuenta la historia de un romance con travesti de por medio, algo parecido a lo que le pasó al (ex) futbolista Ronaldo hace unos meses, y en una estrofa Davies decía que sus labios tenían sabor a Coca Cola. A la BBC no le gustó la idea y consideró que tenía un mensaje publicitario implícito, así que se cambió la palabra Coca Cola por Cherry Cola para poder sonar en las radios británicas. Décadas después se ha repetido la película, pero a la inversa. Lola y su Coca Cola suenan en los móviles igual o más que el Chiki Chiki, aunque la mayoría de sus usuarios si conocen a Chikilicuatre pero no saben quienes son The Kinks. Lástima.

Hablando del festival anteriormente conocido como Eurovisión, estos días hemos asistido a uno de los debates más delirantes de los últimos años, cuando José María Iñigo abrió la caja de los truenos al afirmar que Massiel ganó en el 68 por compra de votos. Lo que no se ha dicho es que el archifamoso La, la, la tiene un parecido más que razonable con otra canción de The Kinks llamada Death of a Clown, como el mismo Dave Davis dejó caer en su autobiografía. La venganza se sirve en lata fria.

NADIE ES PERFECTO/A

2008-05-13T15:20:00.005+02:00

Qué la curvilínea Scarlett Johansson sea uno de los nombres más buscados en Google, haya protagonizado los sueños húmedos de hombres (y mujeres) de medio mundo y, al mismo tiempo, pueda presumir de una intachable trayectoria fílmica, no significa necesariamente que sea la mujer perfecta। De hecho, su intento de convertirse en musa del pop está resultando fallido।
Tal vez las expectativas estaban demasiado altas: la nueva novia de Hollywood interpretando el cancionero de Tom Waits, acompañada por dos gurús como Nick Zimmer (Yeah Yeah Yeah’s) o Dave Sitek (TV on the Radio) a la producción y rematando con David Bowie como estrella invitada. Buenos mimbres para un debut donde la gran duda estaba en el registro vocal de la actriz, teniendo como único referente su versión del “Brass in Pocket” de The Pretenders en la película Lost in Translation. Esa secuencia del karaoke tenía su gracia, pero este disco produce la sensación menos deseada por un artista: indiferencia. “Falling down” no tiene la fuerza que requiere un single, su voz está excesivamente tratada y carece de la arrebatadora personalidad que siempre ha caracterizado a la actriz neoyorquina।

Una vez, mi admirado Jordi Costa dijo que Scarlett Johansson era puro marketing y que, si se despojara de todo ese pseudo glamour mediático, sólo sería una niña más de la América profunda con sobrepeso, de esas que se pasan el día en bata dentro de su caravana y beben leche directamente del envase. Puede que su imagen esté sobredimensionada y que todo este regusto indie no sea más que una estrategia para mitificarla, aunque si la comparamos con otras actrices de su edad (¿Lindsay Lohan?, ¿Jessica Alba?) encontramos algo más de talento y buen criterio.Queda saber si este “Anywhere I lay my head” ha sido un capricho, un ejercicio de onanismo, un atrevimiento o si, por el contrario, tendrá cierta continuidad. De momento, sólo se trata de un disco de versiones más que no está a la altura de la belleza de su intérprete.

UN DÍA DE FURIA CAÑÍ

2008-04-30T12:34:00.004+02:00

En la película de Joel Schumacher Un día de furia el actor Michael Douglas vive su particular descenso a los infiernos en un solo día. Ayer la realidad volvió a superar a la ficción, sé que es una frase muy manida, pero es la que mejor define lo vivido ayer por el otrora icono del destape Andrés Pajares. Eso sí, parafraseando el título de su última obra teatral, Pajares emuló a Douglas “a su manera... de hacer”, protagonizando una escena más propia del cine de Berlanga. Se presentó en un despacho de abogados con una pistola de juguete, unas gafas de sol, una gorra y un bigote postizo. Un caracterización digna de las Celebrities en Muchachada Nui. No es la primera vez que monta un lío surrealista. En su fallido regreso a los escenarios se encaró con varios periodistas que acudieron al teatro buscando carroña. Semanas después destrozó la habitación de un hotel y fue ingresado en una clínica mental, donde permaneció atado de pies y manos. Por último, acudió notablemente desorientado a un programa nocturno del corazón para cobrar 45.000 euros por decir todo tipo de incoherencias. Su aparición en El Hormiguero fue la enésima demostración de que Pajares es la decadencia personificada. La versión masculina de El crepúsculo de los dioses cuyo final se puede intuir.

El verano pasado entrevisté a Pajares en el documental Mi nombre, Madrid (Telemadrid) y no cobró nada porque en ningún momento habló de su vida personal. Gestionar la entrevista fue una odisea, con continuos cambios de fecha. Llegó a la grabación en el Hotel Miguel Ángel con dos horas de retraso y su piel lucía un color más amarillo que la de Homer Simpson. El director de fotografía se ganó el sueldo para intentar que en pantalla pareciera medianamente humano. Su atuendo debía pertenecer a las sobras del vestuario de Los bingueros o Los energéticos. Ni Viruete se atrevería la americana azul cielo que llevaba, encima de una camiseta sin mangas ultraceñida. Con mucho esfuerzo dialéctico, intenté que no se fuera de las preguntas y, una vez montada la entrevista, incluso parecía bastante cuerdo, con unos momentos de lucidez impropia de ese esperpento que se pasea por los platós de televisión hablando del hijo, la hija y la madre que los parió।

Estaba ilusionado con su 50 aniversario como profesional, con volver a sentirse actor, pero ese entusiasmo no se ha visto correspondido por el público y las consecuencias de la decepción están siendo letales. Más allá de la persona y el personaje, me quedo con su interpretación de Makinavaja, genial adaptación del cómic de Ivá, y su frase “En un mundo sin moral ni ética, solo nos queda la estética" tras disparar a un comisario torturador. No descartó que, en su próximo escándalo, reviva una escena similar a ésta de “el último choriso”.

EL ARTE DE NO HACER NADA

2008-04-19T19:13:00.005+02:00

Pasear por el centro de Madrid me resulta reconfortante, especialmente ir a La Metralleta o al Yunke a remover los cajones de los vinilos, donde casi siempre termina cayendo uno para mi colección. Me gusta comprobar que esas tiendas, al más puro estilo de la película Alta Fidelidad, permanecen abiertas y todavía tienen sus asiduos. Como si formasen parte del mobiliario urbano de la capital, inalterables al paso del tiempo, igual que las estatuas vivientes de la Calle Preciados, especialmente el tipo ese con gabardina, paraguas del revés y pelo de puntos que simula ser arrastrado por el viento. Es curioso, pero nunca entendí donde está el mérito de las estatuas vivientes. No entiendo porqué tengo de echar dinero a alguien por el simple hecho de no moverse, me resulta contradictorio cuando a mí en el trabajo me pagan por moverme (y mucho).

Esta peculiar forma de ganarse la vida sin hacer nada ha alcanzado su versión 2.0 con Internet, gracias a un adolescente holandés que cobra 11.000 euros al mes por pasarse el día tumbado en la cama de su habitación, grabarse con una webcam y emitirlo por la red. Se trata de Yde Van Deutekon, estudiante de Ingeniería de 22 años, quien cierto día viendo un reality show empezó a darle vueltas a una idea: cómo forrarse sin mover un día. Seguro que todos nos hemos planteado esto alguna vez, pero lo más parecido es ser nombrado Eurodiputado y para eso hay que estudiar mucho. El holandés de apellido impronunciable fue más allá y se planteó un reto tan inverosímil como rentable: pasar el mayor tiempo posible delante de una webcam, acostado en la cama y sin salir de su cuarto, al tiempo que pedía a los visitantes de su web una recompensa por su “esfuerzo” en forma de donación económica. Desde febrero, cuando comenzó su encierro voluntario, ya ha superado los 12.000 euros (a.k.a dos millones de pesetas).

Debido al éxito, Van Deutekom decidió añadir un chat para dialogar con sus “fans” y, más tarde, se animó a comprar un dominio internacional donde se anuncian empresas como Fujitsu y Lego, amenazando que, mientras siga habiendo clientes dispuestos a anunciarse y pagar 100 euros por banner, continuará tumbado en su cama 24 horas al días, aunque incluyendo nuevas propuestas como ver las peores películas de la historia en un mismo día (¿optará por Uwe Boll o por el cine español?) o pasar una semana comiendo únicamente pizza. Las estatuas vivientes de la Puerta del Sol (ese cowboy de color cobre...) lo mismo también se plantean dar el paso hacia la blogosfera y abandonan las calles del centro, pero espero que la gran red no acabe con las entrañables tiendas de vinilos.

GAFAS CON SABOR A TOMATE

2008-04-12T14:06:00.007+02:00

Hacía tiempo que no escribía nada para la sección TVfobia pero hoy voy dedicar el post al nuevo programa de Telecinco Las gafas de Angelino antes de que decidan retirarlo de la parrilla, que imagino será pronto. Como ya comenté en el artículo de La Noria, esta cadena es experta en ofrecer sustitutos que son más de lo mismo, en anunciar unos vientos de cambio que se quedan en nada. Cuando, de manera precipitada, se despidió el Tomate muchos esperaban un nuevo formato para las tardes capaz de reenganchar a la audiencia perdida que optó por Se lo que hicisteis... o Fama, pero no ha sido así. Mismo decorado, mismos rótulos, mismas locuciones en los videos, misma presentadora... demasiadas similitudes. Incluso Angelino parece una versión reducida de Jorge Javier, cambiando sus ingenuos comentarios llenos de maldad por las todavía más crueles improvisaciones de su antecesor.

Asi será el futuro debate por el estado de la Nación

Angelino es un híbrido entre Jorge Javier y Fidel (de la serie Aída) que resulta igual de repelente que los niños que protagonizan las películas de Spielberg. Carmen Alcayde ya no luce solo escotes, sino también pantorrilla, y sigue empeñada en demostrar su poco arte bailando sevillanas. Un intento fallido de conseguir la buena química entre Patricia Conde y Ángel Martín, especialmente cuando (copiando al programa de La Sexta) leen titulares de prensa con la mancheta sobreimpresionada en pantalla y dan paso a videos de otros programas.

Plano medio según el libro de estilo de Telecinco, ¿para que respetar el aire por arriba?

Originalidad nula, guiones sosos, poco ritmo y falta total de entendimiento entre presentadores. El resultado final es casi tan malo como el propio nombre del programa y, con argumentos así, es fácil pronosticar que no llegarán muy lejos. Tampoco creo que nadie lamente el final de Las Gafas de Angelino, salvo quienes trabajen ahí y los profesores que tengan que soportar de nuevo al chaval.

BOWLING FOR HESTON

2008-04-09T02:36:00.006+02:00

A estas alturas de la película muchos ya estaréis saturados de información por la muerte de Charlton Heston, el actor más popular del cine épico y máximo exponente del viejo Hollywood gracias a títulos como Los diez mandamientos, Ben-Hur, El Cid o Julio César. Pero si fascinante es su galería de personajes, no lo es menos su propia personalidad, especialmente por las múltiples contradicciones.

En los últimos años, siempre que el nombre de Heston salía a la palestra iba asociado a la extrema derecha estadounidense y la Asociación Nacional del Rifle, aunque pocos saben que en su juventud el intérprete fue un abanderado de los derechos humanos. En la década de los sesenta puso dinero de su propio bolsillo para que Orson Welles pudiera finalizar el rodaje de Sed de Mal, un thriller de claro mensaje antirracista, pero en los noventa consiguió censurar al rapero Ice-T argumentando que “sus letras contribuían al declive moral de la sociedad estadounidense”, gesto que fue entendido como un ataque a las minorías afroamericanas.
Heston se sentía cómodo en el papel de héroe, de salvador, de nuevo Mesías... y sus cruzadas trascendieron de la gran pantalla. De joven fue demócrata acérrimo y murió siendo un conservador extremista. Un gigante de 1,92 debilitado por la pérdida de memoria y convertido en una caricatura de si mismo cada vez que empuñaba un rifle.

Recuerdo el rostro pétreo de Heston en la mayoría de las películas de ciencia ficción setentera que marcaron mi infancia. Del canibalismo de Soylent Green (Cuando el destino nos alcance) al desolador futuro de El último hombre vivo, pasando por la irrepetible escena final de El Planeta de los Simios y su grandilocuencia al descubrir la estatua de la libertad enterrada en la arena. También recuerdo esos sábados después de comer, con las reposiciones constantes de Terremoto, Cuando ruge la marabunta o Aeropuerto 75 por televisión.

En la gran pantalla, Heston era la personificación del héroe imbatible, pero en su vida real se mostró vulnerable y perdió su último duelo (a la postre, el definitivo) contra la demagogia oportunista y canallesca de Michael Moore en su documental Bowling for Columbine. Un desenlace final propio de sus filmes apocalípticos.

Por fin juntos

2008-03-31T13:13:00.006+02:00

Cine, Cómic y Scream Queens son tres de mis filias confesables y, en cada una de ellas, tengo especial devoción por nombres concretos. Me gusta David Fincher como director, creo que ha sabido conducir bien su carrera y caminar sin excesivos sobresaltos por ese estrecho alambre que separa independencia y comercialidad. Como la mayoría de sus compañeros de generación viene del mundo del videoclip y la publicidad, aportando interesantes recursos visuales en la gran pantalla. No lo tuvo fácil para adaptar al siempre complejo Chuck Palahniuk en El Club de la Lucha, pero salió airoso y se ganó el respeto de quienes criticaron su irregular debut con Alien 3. Poco prolífico, escoge muy bien sus proyectos y está en plena forma, como demostró recientemente en Zodiac (a mi juicio, lo mejor de 2007).

Hace tiempo que desconecté del mundo de la viñeta, pero mis amigos aseguran que siguen publicándose cosas interesantes más allá de Eatman o Gen13, que fueron las últimas series que completé. Si hay unos personajes que, inevitablemente, siempre terminan apareciendo en nuestras conversaciones viñeteras son las Tortugas Ninja. Tenemos que remontarnos a finales de los 80 con ese cómic decadente en blanco y negro infestado de guiños a la serie B creado por Kevin Eastman y Peter Laird. Por entonces tenían la máquina recreativa en un bar del barrio, un beat’em up bastante logrado y con opción de cuatro jugadores simultáneos, donde nos dejamos un buen puñado de monedas de cinco duros, de esas que aún no tenían el agujero. Después llegaron las películas, los series de dibujos, los muñecos... los cuatro quelonios de nombres renacentistas se convirtieron en un producto de marketing, pero de la agresividad inicial que desprendía el cómic ni rastro, así que nos dejaron de gustar en un momento de plena fiebre mundial.

En cuanto a las Scream Queens o Reinas del Grito (como se califica a las actrices habituales en el género Terror/Ciencia Ficción), soy seguidor porque contribuyen a mantener el romanticismo del cine antisistema. Aspirantes a actrices que buscan la fama, aceptan interpretaciones en películas de bajo presupuesto y terminan encumbrándose como iconos de la subcultura, cuyos nombres son recordados con nostalgia durante décadas. De generosa anatomía, la tradición Scream Queen se está perdiendo por culpa de la escasa calidad de los últimos títulos y nulo carisma de las actrices actuales, en su mayoría adolescentes siliconadas e inexpresivas. La última grande ha sido Julie Strain, de generosas curvas y 1.85 de estatura, ha participado en más de un centenar de películas que son carnaza de videoclub. Su vida también es digna de mención: Graduada universitaria, sufrió amnesia al caerse de un caballo mientras practicaba hípica y no recuerda nada de su adolescencia. Emprendió una nueva vida siendo escogida Chica Penthouse en 1991 y debutando como doble de cuerpo de Geena Davis en Thelma y Louise. Después llegarían los sexy thrillers, la caspa ficción y el terror de casquería, hasta que conoció (curiosamente) a Kevin Eastman y se casaron en Las Vegas.

Ahora, el destino ha unido a David Fincher, Kevin Eastman y Julie Strain en la nueva adaptación de Heavy Metal, mítico cómic que combina violencia y erotismo con dos versiones animadas previas (en 1981 y 1999). La producción correrá a cargo del propio Fincher junto a Eastman (propietario actual de la franquicia Heavy Metal) y su señora esposa Julie Strain volverá a coger la pistola, a sus 46 años, en uno de los papeles protagonistas. Una combinación fascinante, veremos si el resultado final está a la altura.

DÍAS DE RADIO

2008-03-28T13:33:00.006+01:00

Resulta gracioso. Siempre que hablo con un algún compañero que trabaja en televisión aparece la misma coletilla. Le digo que el 9 de abril regresa Muchachada Nui y contesta “no lo sabía, es que no veo la tele”. Muestro mi aberración ante el éxito de Escenas de Matrimonio y obtengo como respuesta “No sé, no veo la tele”. Pregunto si considera un plagio el anuncio de Telefónica Dúo y, sorpresa, “no sé que anuncio dices, es que no veo la tele”. Siempre la misma frase, un comodín para desviar una conversación que no te interesa y, al mismo tiempo, para parecer más cultureta, pues suele ir complementada por la siempre recurrente “...es que yo escucho la radio”. Ya entiendo, si ves la televisión eres un borrego, pero si escuchas la radio eres interesante y sofisticado.

Por eso, hay algo que nunca falla. Cuando te respondan eso, contraataca diciendo: “Ah, si... ¿y qué programa escuchas?”. Verás como la respuesta más repetida es “no sé, de todo un poco, nada fijo, ya sabes...”. Vamos, igual que cuando el jurado pregunta a la típica Miss Palencia que cuales son sus aficiones y responde que la lectura, pero preguntale que libro está leyendo actualmente y verás como aumenta su nerviosismo hasta el extremo (salvo que diga El niño con el pijama de rayas, que también sirve de comodín).
Digo esto porque parece que para repudiar más la ya de por sí lamentable programación televisiva tenemos que magnificar la radio. Atacamos la imagen escudándonos en los hertzios y olvidamos que la hermana mayor tiene exactamente los mismos defectos que su hermana pequeña. El más grave de todos, la escasa originalidad.

Me reúno con una veterana presentadora de televisión que actualmente dirige un espacio nocturno en la radio. Está preparando el guión para el programa de esa noche y, echando un vistazo a la escaleta, parece interesante. Es entonces cuando ambos llegamos a una conclusión que, a los devotos de la magia radiofónica, nos entristece.

La radio es cada vez más previsible y, salvo contadísimos espacios, ha perdido ese estimulante factor sorpresa hasta convertirse en aburrida e impersonal.Los informativos son todos a la misma hora, con las mismas ráfagas y las mismas voces, sólo cambia en enfoque de las noticias dependiendo de los intereses del grupo empresarial que pone el dinero. Las tertulias políticas, la sección de corazón, los deportes, las confidencias de los oyentes... las emisoras emiten exactamente la misma programación y a las mismas horas.

Información manipulada y tertulias ramplonas. Voces bonitas pero sin carisma. Programas con una estructura férrea, sin la mínima muestra de improvisación, incertidumbre, magia... las virtudes de una radio que conseguían suplir sus limitaciones técnicas respecto a la televisión a base de ingenio y complicidad con el oyente. Esas mismas virtudes que lograron seducirme, hace ahora diez años, cuando decidí presentar por primera vez un programa para una radio local. Mucho tendrían que cambiar las cosas, pero me temo que esos días (y noches) de radio quedan muy lejos y no volverán, por muy bien que quede esa coletilla de “No veo la tele, prefiero escuchar la radio”.

"Homenaje" a DAFT PUNK

2008-03-26T13:25:00.002+01:00

Quienes me conocéis ya sabéis que soy un enamorado del diseño publicitario, de esos que cuando en televisión no hay nada interesante (casi siempre) hace zapping en busca de anuncios y enlaza una cadena con otra, pasando los minutos sin haber visto ningún programa o serie, solamente anuncios. En radio también presto bastante atención a las cuñas, me interesan sus jingles y sus diálogos, aunque reconozco que cada vez son más previsibles. Además, acostumbró a escuchar Radio 3 donde la publicidad brilla por su ausencia, pero una de las veces que fui infiel a esta emisora descubrí la nueva campaña de Telefónica Dúo. Al momento pensé “ya están buscando atraer a un público más joven utilizando música a lo Daft Punk” y, minutos después, no podía quitarme ese ritmillo de la cabeza. Como sucede con los pseudo androides franceses y sus estribillos altamente adictivos, la simplicidad invade tus neuronas hasta hacerte tararear de manera inconsciente. Esa misma noche presencie la versión televisiva del anuncio y reconozco que me pareció de lo más creativo, toda una demostración de efectividad con presupuesto cero.

Hablando con un amigo sobre el famoso “anuncio de las manos” me comentó que todavía no lo había visto y, gracias al Youtube (el mejor invento desde Scarlett Johansson), lo busqué en la web para conocer su opinión. Aparecieron infinidad de versiones y una de ellas era el videoclip de Harder, Better, Faster, Stronger de, como no, Daft Punk. Nos miramos y a ambos se nos quedó la misma cara que cuando descubres a tus padres en el salón de tu casa, la Noche de Reyes, con el Quimicefa en la mano. Decepción total.

No se como llamar a esto. ¿Una ligera inspiración?, ¿adaptación?, ¿un homenaje a lo Brian de Palma?, ¿plagio?... me quedo con “echarle morro”, sin más.

Práctimente magia

2008-03-19T13:39:00.006+01:00

Recuerdo, no hace mucho tiempo, un concierto de El canto del loco en Alicante. Tocaban cerca de mi casa en uno de esos saraos veraniegos que montan al lado del puerto y, una hora antes de la actuación, no se veía ni un alma. Para evitar el fiasco, los organizadores decidieron abrir puertas y ver el concierto gratis. Ni con esas pasaron de las 200 personas, en su mayoría curiosos que pasaban por allí y no tenían nada mejor que hacer. Dos años más tarde, la misma banda actuó en la plaza de toros de Alicante, había colas desde la noche anterior para situarse en primera fila y ver de cerca a Dani Martín y compañía. También actuaron en Madrid llenando Las Ventas por tres días consecutivos, provocando desmayos de quinceañeras e improvisadas acampadas en los aledaños de la plaza. Algo parecido sucedió esta semana con los alemanes Tokio Hotel. Unos perfectos desconocidos que, en cuestión de meses por obra y gracia del marketing, han arrasado con su emo rock infantiloide.

Tokio Hotel, imagen sin talento

Agotaron entradas para su puesta de largo en el Madrid Arena y se repitieron los campamentos a pie de calle, con doceañeras que se tatuaban los nombres de su cantante en la frente e intentaban imitar su peinado, con dudoso resultado. Precisamente su cantante se puso malo (lástima) y cancelaron la actuación. Su legión de fans no despertó del mal sueño y se concentró en Plaza de España, en la puerta del hotel donde estaban alojados, para intentar en vano ver a los protagonistas de sus ingenuos sueños húmedos propios de la adolescencia. Cuando no hay talento la fama, como el tiempo, es efímera y seguro que dentro de un par de años se olvidarán de este grupo, renegarán de él, quitarán los posters de su habitación y sus discos tendrán la misma utilidad que un posavasos. A nadie le importará si Tokio Hotel se separan, se reúnen o emprenden proyectos en solitario. Nada que ver con las bandas de verdad, como The Cure.

The Cure, talento con imagen

Un ejemplo de como mantenerse en primea línea sin desviarse con banalidades mediáticas. No aparecen en televisión, apenas conceden entrevistas, tienen una media de edad de 48 años, pero calentaron a más de 25.000 personas en su última visita a la capital. Sus seguidores adolescentes, los mismos que en el instituto eran tachados de raros por emular la estética burtoniana de Robert Smith, han crecido y, a diferencia de lo que pasará con Tokio Hotel, no reniegan de ellos sino lo contrario, esa admiración se ha magnificado con el tiempo. Era la tercera vez que veía a los británicos, aunque la primera en Madrid (antes cayeron Benicassim y Santiago), y la experiencia volvió a ser épica. Tres horas de divertimento y emotividad donde los hits se sucedían uno tras otro. Boys don`t cry, Lullaby, Just like heaven, Lovesong, Friday I’m in love, In Between days, Killing an Arab... y algún adelanto de su imninente nuevo álbum, como A boy I never know o Freak Show.

En la conversación de vuelta a casa, también hubo tiempo para la nostalgia. Mis padres fueron de los primeros del bloque en comprar un video Beta y me pasaba horas grabando todos los videoclips que ponían en Tocata, Plastic o Video Mix (cuando la música interesaba en la televisión pública) que luego visionaba junto a mis vecinos en el salón de casa. Con diez años, para mí Robert Smith sólo era el “tío de los pelos raros”, ahora creo que es uno de los diez artistas más influyentes de la historia de la música británica. Hay está la diferencia entre una imagen sin talento (Tokio Hotel) y un talento con imagen (The Cure). Ya queda menos para disfrutar de su décimotercer disco de estudio. Paciencia.

Sin revolución en Eurovisión

2008-03-10T17:44:00.002+01:00

Hoy lunes toca hablar de vencedores y vencidos. No me refiero a los resultados electorales, sino a Eurovisión 2008. Ese festival prestigioso años atrás y que actualmente se ha convertido en un escaparate de personajes delirantes, una revisión europea de la parada de los monstruos con la música como excusa e Internet como arma arrojadiza. Lejos quedan esas luchas mediáticas entre ilustres de la música ligera cañí por representar a nuestro país, más bien ahora sucede lo contrario y son los “grandes” quienes rechazan ir, obligando a los organizadores a buscar artistas debajo de las piedras y, en caso de no encontrarlo, optando por crearlos a través de formatos televisivos. Artistas de usar y tirar, que nacen y mueren con el festival y que sólo serán recordados por una canción, unos auténticos “one hit wonder”.

Como la fórmula televisiva también parece demasiado quemada, este año quisieron democratizar lo votos y cualquiera tenía la oportunidad de presentarse, superando los 700 candidatos repartidos entre eternos aspirantes a debutantes (D-Vine, Innata, Arkaitz), siliconadas divas de mercadillo (Sonia Monroy, Malena Gracia, Sonia Arenas), provocadores sin prejuicios (Calipo A, La Terremoto de Alcorcón), idealistas bizarros (Pajarraca) y profesionales que no querían dejar pasar la que, posiblemente, sea su última oportunidad (Coral, Mirela). Desmarcados de estas etiquetas se encontraban destacados de la escena indie nacional como L-Kan, La Casa Azul o Lorena C, a mi juicio, tres aspirantes que deberían estar en Belgrado. En tiempos de cambio ¿por qué no ofrecer algo diferente y de calidad?.

¿Qué pintan esos dos cachas con la radial?

Eurovisión huele a fritanga de chiringuito, a spanglish, a coreografía carcelaria, a maquillaje y lentejuelas. España ha seguido esta estética en los últimos años (Son de Sol, Las Ketchup, D-Nash) y ha hecho pocos menos que el ridículo. No ha nada que hacer porque, desde que en Europa somos tantos, los países hermanados (Rusia, Letonia, Grecia, Estonia, Rumania...) se votan entre años para que, al año siguiente, el festival tenga sede en su capital y aumenten sus ingresos turísticos. Sólo hay que repasar los ganadores de los últimos siete años y comprobar su proximidad fronteriza. Puesto que el NO ya lo tenemos, que vamos sabiendo que no ganaremos, ¿por qué no demostrar que España no es un país de pandereta y que sabemos hacer buena música?. ¿Por qué no aparcar los tópicos y mostrar nuestra modernidad?. ¿Por qué no premiar a artistas indie que llevan años currándoselo con un viaje a Belgrado con todos los gastos pagados?.

Antes de confirmar la participación de Lorena en el concurso tuve la oportunidad de hablar con ella en el programa (puedes escuchar su entrevista aquí) y creo que habría sido una más que digna representante, aunque tal vez la elección de Piensa Gay no haya sido la más acertada. Lamenté que los extremeños L-kan se quedasen a las puertas de la final, sus dos últimos trabajos son auténticos discazos y su aparición televisiva les habría permitido ser redescubiertos por muchos. El caso más doloroso es el de La Casa Azul.

En todo el tiempo que llevo haciendo radio he podido charlar con Guille en un par de ocasiones y es un tipo tímido, reservado, con esa sensibilidad propia del artista-creador, del músico romántico. Verse inmerso en este circo mediático no habrá sido fácil para el y, sí este país fuera medianamente normal, su arrebatadora La revolución sexual sería un superventas. Su puesta es escena es deliciosa y su sonido derrocha épica sin desmarcarse de las influencias J-Pop. Habría sido el embajador perfecto en tierras balcánicas pero la falta de criterio de los votantes lo ha impedido. No voy a hablar del Chiki Chiki, no quiero contribuir a esta inteligente estrategia promocional de La Sexta. Sólo diré que la primera vez que la escuche me hizo la referencia a Jacko y Robocop, la segunda escucha me empezó a saturar y a la tercera fui incapaz de oírla entera. Encima ahora tenemos que soportar al típico graciosillo que la lleva en el móvil y la pone en el metro, como diciendo “que tío más cachondo soy”. Un caramelo que se atraganta, un chiste que ha perdido la gracia, una broma que no ha sabido frenarse a tiempo y nos ha privado de vivir nuestra revolución sexual a la europea. Ya no queda ningún argumento para quedarse el sábado noche casa viendo Eurovisión.

BOOK FASHION

2008-03-04T19:48:00.008+01:00

Primera semana de marzo. Ya llegó la primavera y, con ella, los complementos. Olvidaros de las pulseras de cuero, los colgantes étnicos o las gafas de poli malo, lo que más se lleva es un libro llamado El niño con el pijama de rayas. Es mucho más ligero que cualquiera de Ken Follet y encima el diseño de su portada va con todo. Es ideal para llevarlo bajo el brazo mientras vas el metro, junto al bolso (estratégicamente situado para dejar entrever el título) cuando paseas por el centro… pero, lo mejor de todo, es hacer que lo lees mientras esperas a alguien y así, cuando llegué y te vea, pensará que eres una persona interesante y sofisticada.

Que conste que me confieso mal lector y leo menos de lo que debería, así que esta novela de John Boyne (que escrito así, me recuerda a mi abuelo cuando intentaba decir John Wayne) no la he leído y sería injusto criticarla. Lo que sí cuestiono es a todos aquellos devoradores de fast food literarios que se mueven por modas y van a terminar motivando a los editores para que exhiban sus libros en la sección de complementos del H&M en vez de en las estanterías de una biblioteca. El primer paso ya lo han dado, sacando una línea de ropa basada en la famosa novela. Sólo para mitómanos. Los que veneran este libro serán los mismos que irán al Rock in Rio a ver a Estopa y durante el concierto de Neil Young aprovecharán para hacer botellón. O que dicen que Tim Burton sólo “mola” a partir de Big Fish. O que Al Gore es un ejemplo a seguir por su lucha contra el cambio climático. O que se ríen con el perro de Padre de familia. O que se ponen una foto de Super Coco en la ventana del Messenger y resulta imposible chatear con ellos porque hay que descifrar cada sílaba entre múltiples iconos animados. He estado echando un vistazo a las opiniones de El niño con el pijama de rayas en los foros de Internet y aquí están, textualmente, las más suculentas:

Ola!!nuse si stos comentarios llegara a leerlos el autor pro si es asi pus mejor xq kiero k sepa k a acertado publicando ste libro xq sta sindo un existo...akellos k dicen k s malo sera q no tienen ni dea dl tema...,a mi m lo regalaron x mi cumpleaños,y aora nos lo an mandao a tos los d la clase,q x cierto stamos ncantados con el!!!l final s impresionante io no imagine k acabara asi...pa akellos cafres k dicen k s malo solo tngo k decirles una cosa....si s malo xq va x la 15 edicion?¿a mi no m usta muxo la lectura pro dsd k lei ste libro soy una aficcionada...buno pus eso k l libro s una pasada...!!!!EL NIÑO CON EL PIJAMA DE RAYAS a arrasado!!!!;-)
- Sólo le falta despedirse diciendo “¡Arriba Radikal, viva el tunning y el flamenkito!”.

oLa nO me GuSta mucHo LeeR peRo eSte LiibRO nOs le mandaRon en cLaSe ii nOsE es difeRente aLos demaS es mucHa peNa x eSOs niños JuDioS peRO os RecomiienDO LeeRLe xK de veRRdaD meRece la peNa ami me GusTo muxIsiiMo! PueS nada qe TraTa de La viida de una faMiiLia en dOnDe el PadRe de eSa famiilia eS un soLdadO.... ii nO pueDe veR a Los judIoS...ES muii impoRtanTe tambieN sabEr cOmO eS un campO ii Lo qe Se aCe aLLi eS ReaLmeNTe peNoSo!!
- ¿Quién inventaría eso de combinar mayúsculas/minúsculas?. Seguro que fue la misma mente perversa que diseñó el Laser Disc o el Mega CD.

Yo nunca e terminado un libro y este es el unico q me a interesado y lo e acabado para mi es muy way aber podido terminarlo xD.Aunque no me a gustado muxo el final me deja un poco con la intriga de q a podido ser de Bruno. pero lo lei tambien xq lo mandó el colegio y tenia q acer el examen pero si no, no lo ibiera ni visto este libro, pero me alegro de aberlo leido. Y e sacado un 8 en el examen es una vuena noticia no?xao bss
- Esta al menos es sincera. A juzgar por su bendita ortografía, no me extraña que nunca haya terminado un libro. Lo que me sorprende es que todos los profesores manden leer estos libros a sus alumnos… ¿qué ha pasado con Fray Perico y su borrico, Marcelo Crecepelos y otros libros de nuestra infancia ochentera?. ¿Es esa la reforma educativa que prometieron ZP y Rajoy en sus acalorados debates?.

Voy a ver a cuantas personas veo hoy por la calle con el libro, el récord está en 12 en una misma tarde, pero otro libro llamado Huérfanos del mal (curiosamente, también sobre el Holocasuto Nazi) está ganando terreno.

Cuando Kevin encontró a Traci

2008-02-26T13:16:00.001+01:00

La semana pasada comenzó el rodaje de Zack & Miri make a porno, la nueva película de Kevin Smith. Que el director de Clerks y Mallrats vuelva a la carga hace ya tiempo que dejó de ser noticia, especialmente después de las últimas decepciones como Jersey Girl, Clerks 2 o la televisiva Reaper. Sin embargo, el rodaje de esta obra en Pittsburgh ha despertado mi interés por contar en su reparto con Traci Lords. La indiscutible reina del porno ochentero reconvertida en diva del electroclash (pues escuchar sus temas en este post) tiene un talento innato para la comedia, que supo explotar como nadie el genial John Waters y ahora pretende recuperar Smith. Mención especial se merecen también sus apariciones en la serie de culto Matrimonio con hijos donde, sólo por una vez, a todos nos gustaría cambiarnos por el decadente Al Bundy (ver video).

El argumento es lo de menos. Zack y Miri son una pareja de amigos con problemas económicos que deciden rodar porno amateur para ganar dinero. Entre toma y toma descubren que están hechos el uno para el otro, se enamoran, se besan con música indie de fondo y fin. No la he visto, pero ya sabemos todos como se las gasta Kevin Smith en esto de las comedias románticas y lo previsible que resulta. Por suerte, un buen elenco de secundarios combatirá el tedio con sus intervenciones, entre ellos Jason Mewes (que no interpretará a Jay), la porno star Katie Morgan y un veterano Tom Savini, que regresa a Pittsburg pero, esta vez, sin zombies de por medio. Con cuarenta tacos a sus espaldas Traci sigue espectacular, así que sólo nos queda esperar que el guión de Kevin Smith esté a la altura del sueño húmedo de toda una generación.

Hollywood Ending

2008-02-25T11:59:00.004+01:00

Es un ritual. Como si de la porra de un Madrid-Barça se tratara, los días previos a la ceremonia de los Oscars nos juntamos los amigos de la facultad y hacemos nuestra propia quiniela con todos los candidatos. Eternos aspirantes a directores que nos licenciamos juntos en Comunicación Audiovisual y que ahora nos ganamos la vida cada uno en lo que podemos, esto es lo más cercano a sentirnos académicos de Hollywood por un día. En estos años de vaticinios pre-Oscars hemos descubierto que la entrega de estatuillas doradas no es una ciencia exacta, pero si hay ciertas reglas no escritas que siempre se cumplen y, al final, el ganador de la porra termina decidiéndose por pequeños detalles como Mejor Cortometraje de Animación o Mejor Documental, candidaturas que son una auténtica lotería. Otro enigma que no hemos sido capaces de descifrar es la diferencia entre Mejor Sonido y Mejor Edición de Sonido, apartado que muchas veces relleno lanzando una moneda al aire (y que me perdonen los expertos en sonido por mi ignorancia, pero es así).

En la gala de anoche los había cantados, como el de Mejor Guión Original para "Juno" (su autora Diablo Cody se merece un post en este blog), el de Daniel Day Lewis por "Pozos de Ambición" (¿quién será la mente perversa que ha puesto un título tan horrible a “There will be blood”?) y, por supuesto, el de Bardem. Sin embargo, si hay uno que ha roto muchas quinielas es el de Cate Blanchett como Mejor Actriz Secundaria por su personificación de Bob Dylan en su fase adolescente hippie con “I’m not there”. Puede que al premiar a la francesa Marion Cotillard por dar vida a su compatriota Edith Piaf los académicas pensaran que galardonar a dos actrices por interpretar biopics de cantantes era demasiado. O puede que no pensaran nada y todo haya sido fruto de la casualidad.

Lo cierto es que, sin desmerecer en absoluto a la británica Tilda Swinton, Blanchett está impecable en la piel del autor de “Knocking at the Heaven’s Doors” y me parece inaudito que su película aún no tenga distribuidora en España. Podéis echar un vistazo a mi último artículo publicado en la revista Primera Línea del mes de febrero, donde hago mención al papel de Cate Blanchett y ese matrimonio de conveniencia cine-rock. Feliz semana a todos.

Mi reconciliación con los Coen

2008-02-15T12:52:00.007+01:00

Sé que ya estaréis aburridos de oír hablar de No es país para viejos a todas horas, pero la ocasión lo merece, y no sólo por la cosecha de premios de Bardem, que es una buena noticia, pero no tanto como el crédito que han recuperado los hermanos Coen después de las prescindibles Crueldad intolerable y su remake Ladykillers.
Basada en la recomendable novela de Cormac McCarthy, Joel y Ethan regresan a su mejor época, la de Sangre fácil y Fargo, con un thriller seco de supervivencia exquisitamente realizado. Un western crepuscular a lo Peckinpah muy recomendable para los que disfrutaron de títulos como Deliverance de John Boorman y, más recientemente, The Backwoods de Koldo Serra. Eso sí, los que prefieran ejercicios efectistas tipo Monstruoso, que huyan de No es país para viejos como de la peste bubónica.

Hay un tipo de violencia de consumo rápido que nos recuerda que el mal está ahí y que puede atacarnos en cualquier momento, una sensación que satisface el morbo del espectador durante el visionado del film pero que se olvida al día siguiente. Hay otra que pasa inadvertida, que corrompe a la sociedad y la retroalimenta, cuyo incómodo visionado no se olvida tan fácilmente. Estas luchas entre el bien y el mal funcionan muy bien si se enmarcan en terrenos fronterizos y carreteras secundarias de la América profunda donde, esta vez si, los Coen crean un clímax dramático impecable gracias a un brillante elenco de personajes secundarios.
Ahora es el momento de hablar de Bardem, un tipo que es capaz de subirse al escenario del Festimad para abrazarse con Eddie Vedder y de pasearse por la alfombra roja del Kodak Theatre sin cambiar su semblante. Nunca estará lo suficientemente agradecido a los Coen por regalarle este personaje de asesino en serie con andares de T-1000 y peinado a lo príncipe de Beckelar.
Su mirada al comienzo de la película es tan volcánica como los de Alex en La Naranja Mecánica, ganándose el respeto del espectador para el resto de un metraje cargado de duelos de alto voltaje. Un criminal despiadado, inmoral, sanguinario e imprevisible que, junto al Capitán Spaulding y Ze Pequenho, se ha ganado un puesto entre los malos malísimos del cine actual. Bravo por los hermanos de Minnesota.

Aquellos maravillosos Razzies

2008-02-11T13:04:00.001+01:00

Antes de Cuéntame, los estadounidenses ya hicieron balance televisivo de su propia historia en Aquellos maravillosos años, serie que seguía asiduamente durante mi infancia en La2. Pasó el tiempo y la serie alcanzó la categoría de culto gracias, en parte, a las continuas leyendas urbanas de sus protagonistas. De entre ellos, el tan manido y posteriormente desmentido rumor de que Paul, el niño de gafas, era el mediático Marilyn Manson en sus años mozos. Hoy voy a sumar uno nuevo sobre su protagonista Fred Savage, que daba vida a Kevin Arnold y también hizo de nieto de Colombo en La Princesa Prometida. Resulta que después de alguna breve aparición en Austin Powers III o The Rules of Attraction, vio que lo suyo estaba detrás de las cámaras y, en su recién estrenada carrera como director, parte como favorito a los premios Razzie con Papa Canguro 2.

Tal vez este sea el dato más interesante de los Razz 2008, porque lo que años atrás resultaba canalla e incómodo ahora se ha vuelto cansino y previsible. Al igual que en los Goya, siempre están los mismos: Jessica Alba, Rob Schneider, Adam Sadler, Carmen Electra, Eddie Murphy... encima este año han dejado fuera a pesos pesados tipo M. Night Shyamalan, Tom Cruise o Michael Bay (al que daría todas las estatuillas posibles por desmitificar a los Transformers) que es lo realmente “molesta” de estos galardones. Por su todavía no sabéis la lista de nominados, ahí van las categorías principales:

- Peor película: Bratz, Sé quién me mató, Os declaro marido y marido, Norbit y Papá Canguro 2 (la de Fred Savage).
- Peor director: Dennis Dungan, Chris Siverston, Brian Robbins, Fred Savage y Rolland Joffe (malos tiempos para el director de La Misión).
- Peor actor: Cuba Gooding Jr., Jim Carrey, Eddie Murphy, Adam Sadler y Nicolas Cage (por su pelucón en El motorista fantoche).
- Peor actriz: Elisa Cuthbert, Jessica Alba, Diane Keaton, el reparto completo de Bratz y Lindsay Lohan (dos veces por su doble papel en Sé quién me mató).

Megan Fox, el único acierto de Transformers

- Peor actor secundario: Orlando Bloom, Kevin James, Eddie Murphy, Rod Schneider y John Voight (por cuatro películas diferentes, incluida Transformers).
- Peor actriz secundaria: Jessica Biel, Carmen Electra, Eddie Murphy, Julia Ormond y Nicolette Sheridan.
- Peor secuela/precuela: Hannibal el origen, Hostel 2, Sigo como Dios, Papa Canguro 2 y Alien vs Predator 2.

Sonríe ahora, Shyamalan, que ya te tocará el año que viene.

Como veis, el jurado no ha estado muy inspirado esta vez. Yo tengo mis favoritos y mis grandes ausentes, seguro que tu también... ¿a qué esperas para “desahogarte” con un post?.

Días de cortos

2008-01-31T13:31:00.000+01:00

Terminamos mes de enero y eso significa que en breve llegarán los Oscars y su versión cañí, los Goyas. No ha sido precisamente una buena temporada en cuanto a títulos y ha estado más bien marcada por las huelgas y la polémica, en Hollywood con los guionistas y en España con el desprecio a los cortometrajistas (podéis echar un vistazo a lo que opina al respecto Nacho Vigalondo en la entrevista que le realicé pulsando aquí). Por eso, durante los próximos días voy a ir colgando algunos cortos que, a buen seguro, os harán más gratas vuestras horas en la oficina delante del ordenador mientras no mira el jefe. Comencemos con una idea sencilla, cortita (apenas tres minutos) y buen ejecutada: La Boda, de Jorge Naranjo.

... cuanto daño han hecho los concursos. Seguro que para elegir pareja juegan a Identity y para poner nombre a su primer churumbel, se la juegan a Cifras y Letras.

La maldición del JOKER

2008-01-26T15:01:00.000+01:00

“Se lo advertí, ya le hablé de la maldición del Joker y no me hizo caso. No me sorprende lo que ha sucedido”. Así respondió Jack Nicholson a los periodistas que le preguntaron por la muerte de Heath Ledger. Mientras Mel Gibson, Nicole Kidman o Cate Blanchett usaban términos como gran tragedia o triste pérdida, Jack se desmarca y contribuye a engrandecer la leyenda negra de Joker.

Una historia que comienza con el cubano César Romero, el intérprete de Joker (traducido como El Arlequín) en la entrañablemente casposa serie televisiva de los 60 que protagonizaba Adam West. Romero no era pariente de George A. pero si de José Martí, o eso aseguraba para aumentar su popularidad entre la jet set de Hollywood. Gran seductor cuando se desprendía del maquillaje, fue de los primeros actores en reconocer abiertamente su homosexualidad, lo que provocó que su carrera (donde imperaban papeles de machote) se fuera al traste y acabase en el olvido absoluto, salvo por algún cameo esporádico en Falcon Crest.

En noviembre del año pasado, Jack Nicholson aseguró en una entrevista que no le había sentado nada bien que Chistopher Nolan no hubiese contado con él para su película Batman: The Dark Knight, argumentando que nadie conocía mejor que él a este supervillano del cómic. “Es al papel que más cariño tengo de toda mi carrera, espero que Ledger tenga suerte, porque la va a necesitar…” aseveró Nicholson. Esa misma semana, en una entrevista publicada por el New York Times, el joven actor australiano dijo “No me siento orgulloso de mi trabajo. Siento que pierdo el tiempo repitiéndome a mí mismo, me sucede con cada cosa que hago”. Que Adam Sadler o Eddie Murphy lo digan tiene un pase, pero un actor que ha pasado de hacer comedias para tontiañeras a trabajar con Ang Lee, Terry Gilliam o encarnar a Bob Dylan, resultan tan desconcertante como sus siguientes palabras: "Tengo miedo de defraudar a los millones de fans que la saga tiene en todo el mundo, que todavía conservan indeleble en su retina la célebre interpretación del villano que hizo Jack Nicholson en el Batman de Tim Burton". Quizás abrumado por esa enorme responsabilidad, Ledger se encerró durante todo un mes en una habitación de hotel (no sabemos si sería el Hotel Overlook) para preparar al personaje. "Joker es un psicópata, un payaso esquizofrénico cuya interpretación me ha dejado exhausto. Es inevitable que un papel así deje secuelas en tu carácter”.

Los ejecutivos de la Warner tendrán ahora que hacer frente a al promoción de la nueva película de Batman sin la presencia de Heath Ledger. En esta sexta entrega de la saga (que, en verdad, debería ser la cuarta porque la 3 y la 4 no merecen ser recordadas) el actor que daba vida al primerizo Joker era clave para la difusión y se había comprometido a asistir a los preestrenos de las principales ciudades. Perderán promoción pero, como pasó con El Cuervo y el malparado Brandon Lee, su inesperada muerte atraerá a muchos morbosos a las salas de ciney contibuirá a que esta cinta sea catalogada "de culto".

El empacho de Corbacho

2008-01-21T11:52:00.000+01:00

Estamos de lunes. Este fin de semana me reencontré con un amigo que lleva ya un tiempo luchando en ese mondo canibale, mondo salvaje que es la televisión y me dijo hace meses que no escribo nada sobre la pequeña pantalla en este blog. Razón no le falta y hay muchos temas que podría analizar en la sección de tvfobia, por eso hoy comenzaré con el espacio que emiten esta noche en Antena 3 Peta Zetas, que todo indica que no durará mucho y, si apuro un poco más, lo mismo lo han retirado de la parrilla.

Su nombre hace clara alusión a la imaginería ochentera y esos chirriantes caramelos que explotaban en la boca y, según una leyenda urbana, su combinación con Coca Cola podría ser mortal. Lo retro está de moda y ahora lo moderno es hablar del pezón gate de Sabrina Salerno en Nochevieja, aunque yo prefiero la web del amigo Viru para rememorar momentos de mi infancia. Esta nueva apuesta nocturna de Antena 3 tiene en el showman José Corbacho a su arma letal, el mismo que nos liberó del tedio en la gala de los Goya, pero que sufre la maldición del secundario. Me explicó.

Corbacho tiene una agilidad mental impresionante y una capacidad para improvisar que puede salvar hasta el guión más soso. Sin embargo, funciona mucho mejor de colaborador que de presentador. Su absoluto protagonismo resulta cargante, pero si administras su histrionismo en pequeñas dosis funciona mucho mejor. Sucede igual con Jay y Silent Bob en las películas de Kevin Smith. Cuando este dúo tiene su momento estelar en Clerks o Mallrats son desternillantes, pero en el film Jay y Silent Bob contraatacan resultan excesivos, forzados, cansinos... incluso deseas que desaparezcan de la pantalla y cedan más minutos al resto del reparto.
En Crónicas Marcianas Carlos Latre también funcionaba. Sus imitaciones eran lo más destacado de la última etapa del programa de Sardá, cuando se convirtió en una sucesión de gritos y pechos siliconados. El resto de incursiones televisivas de Latre como protagonista absoluto fueron insoportables.

Al igual que Latre, Corbacho es un gran imitador, pero además le supera en imaginación e ironía. Esto no justifica que durante más de una hora se pavoneé por el plató entre gritos histéricos, movimientos espasmódicos y americanas coloristas. Para rematar, su equipo de colaboradores no acompaña y están liderados por el deleznable Enrique del Pozo. El protagonista de la sci-fi cañí Las aventuras de Enrique y Ana se merece un post para él solito, pero será más adelante. De momento, se aceptan apuestas sobre el tiempo que durará Peta Zetas en antena.

Slater Superstar

2008-01-18T14:13:00.000+01:00

Pensaba que después de la calva falsa de Bardem en Amor en tiempos del cólera (que desmerece nada a esos gorros de plástico que nos poníamos de pequeños antes de entrar en la piscina) ya estaba dicho en cuanto a caracterizaciones inverosímiles. Pero resulta que la nueva y ¿espera? cinta de Christian Slater la supera. Se trata de He was a quiet man y, a priori, el argumento no tiene mala pinta pese a estar firmado por el responsable de Suburban Commando (acertaste, la que salía Hulk Hogan vestido como Bertín Osborne en Scavengers).

El bueno de Slater da vida a un oficina que, aburrido de la monotonía, decide atracar su empresa con un hilarante plan donde no faltan las traiciones, el humor negro y el romance (nada menos que con la neumática Elisha Cuthbert). La pareja protagonista está respaldada por el siempre eficaz William H. Macy, aunque su aspecto de dibujo animado quedará totalmente eclipsado por la caracterización del que fuera niño prodigio con El nombre de la Rosa.

A los académicos siempre les ha gustado eso de hacer un cambio radical en el físico del protagonista, sólo tenemos que recordar las estatuillas de Philip Seymour Hoffamn por Capote, Charlize Therom por Monster o Nicole Kidman por Las Horas. Si está tradición se cumple, ¿podría alzarse con un Oscar este asiduo a los calabozos y clínicas de desintoxicación?. ¿Reivindicarán sus obras más casposas como Alone in the Dark o El hombre sin sombra II?. God only knows.

How to make... a REMAKE

2008-01-14T13:12:00.000+01:00

Parece que la huelga de guionistas estadounidenses está haciendo mucho daño en Hollywood y no sólo por provocar la cancelación de los Globos de Oro, sino porque cada vez en más difícil encontrar una idea original en la cartelera, plagada de precuelas, secuelas, biopics, remakes, adaptaciones y demás variantes. Este mes tres iconos del celuloide han sido recuperados para medir sus fuerzas en la lucha por la taquilla: Alien, Predator y Michael Myers. El ganador de este titánico duelo lo podéis imaginar.

Cuando era pequeño aluciné con Alien y todavía me sigue pareciendo una película de terror redonda, resultado de la unión de tres genios como Ridley Scott, Dan O’Bannon y Moebius en estado de gracia. La secuela de Cameron también me gustó, pero perdía la esencia del original cambiando el suspense por la acción y el espectáculo. Predator tuvo peor suerte y su innecesaria segunda parte contribuyó mancillar un personaje llamado a ser de culto. No contentos con eso, el nombre de Alien y Predator continuó devaluándose con su batalla en AVP, película dirigida descaradamente a la generación Playstation. Si en la cinta original de Ridley Scott un solo Alien era capaz de sembrar en pánico en toda una tripulación ¿cómo se entiende que ahora ejércitos enteros caigan como moscas?.

AVP 2: Requiem es más de lo mismo, pero en la tierra y con la incursión de una nueva criatura cuyo nombre es casi tan ridículo como su aspecto: el Predalien. ¿Qué astuto productor propuso este personaje pensando en las ventas que generaría su venta de muñecos o camisetas?, ¿Walter Hill?... ¿o es que realmente le preocupa más su adaptación al videojuego que la opinión de los seguidores de la saga?.
Alien y Predator forman parte del imaginario colectivo ochentero, se ganaron un respeto que ahora están dilapidando de manera desmesurada. Puedes enfrentar a Godzilla con Ghidora, a Santo con la Momia Azteca, a Freddy con Jason, porque todos ellos (aunque entrañables) pertenecen a la serie B y los crossover son bien recibidos, incluso se agradecen, pero con dos pesos pesados de Hollywood la cosa cambia. ¿Os imagináis al Padrino contra Scarface?, ¿a Deckard contra Neo?, ¿una carrera entre el Titanic y el Poseidón?. Resulta ridículo, pero si la huelga de guionistas se alarga, no hay que descartar nada.

Alien vs Predator Vs El código da Vinci. Coming soon.

Los padres de esta creación fueron los hermanos Strause, quienes juraron y perjuraron que su obra no tendría nada que ver con AVP y que sería del agrado de todos los fans, pero debían referirse sólo a aquellos menores de quince años. Su acierto, saber combinar los tradicionales animatronics con las técnicas digitales, que para algo son maestros en efectos especiales antes que directores. Ahora vamos con Halloween el origen, que lo estáis deseando.

Rob Zombie, al igual que los Strause, también es un “intruso” en la profesión. Pionero dentro del Metal Industrial desde la fundación de White Zombie, su aventura detrás de las cámaras parecía una excentricidad típica de un músico megalómano, sin embargo, se ha convertido en uno de los realizadores más interesantes del género por varios motivos:

- Es amante del cine por encima de directos, por lo que trata al público con sumo respeto y cuida cada producción hasta el último detalle. Acierta cuando hace guiños, homenajea a los clásicos o recluta viejas glorias en el reparto.
- Es un autor. Escribe sus guiones, produce y dirige. Trabaja de manera casi artesanal, con poca burocracia, y eso se nota en el resultado final, recordando a las cintas de Carpenter, Craven o Hooper que marcaron nuestra infancia.
- Artísticamente es impecable y sabe depurar su técnica hasta el extremo. La violencia es una película de Rob Zombie es incómodamente bella, te molesta pero no puedes dejar de verla. Cuando termina la película piensas “este tipo está enfermo, pero es un genio”. Después de lo alto que ha dejado el listón, no me extraña que Marilyn Manson se haya pensado dos veces eso de dirigir una película.

Reconozco que tenía incertidumbre por ver Halloween. La casa de los 1.000 cadáveres y, especialmente, Los renegados del diablo me fascinaron. En esta Rob no había trabajado con Lions Gate, estaban detrás los hermanos Wenstein (famosos por limitar la creatividad de sus directores y responsables de dividir Grindhouse en dos partes) y la película había triunfado en las salas estadounidenses. Además, nunca fui seguidor de la saga Halloween porque Michael Myers no es tan delirante e imprevisible como Freddy Krugger ni tan brutal y primitivo como Jason Vorheess. A Myers le falta carisma y, honestamente, su origen me importaba un pie.

Zombie supera su tercer asalto y se reafirma como el director más en forma de la nueva hornada. Seguro que Carpenter se sentirá orgulloso de esta nueva entrega, mientras que dudo mucho que Ridley Scott ni tan siquiera haya visto (ni verá) AVP2. Ahí está la diferencia entre una secuela (o precuela) buena y mala: en respetar para ser respetado.

PETE DOHERTY se domestica en Madrid

2008-01-11T13:09:00.000+01:00

Tengo que reconocerlo, The Libertines es, posiblemente, el grupo británico más sobrevalorado de la última década. Sólo así que se entiende que con dos únicos discos cuenten con un album recopilatorio, pero bien en cierto que en su breve e intensa carrera dejaron un buen puñado de hits. Por este motivo, la visita a Madrid de su miembro fundador Pete Doherty al frente de los Babyshambles era una cita casi obligada. Al margen de sus escándalos con las drogas, sus portadas en la prensa rosa junto a su ex Kate Moss o su facilidad para marcar tendencias estilísticas, el enfant terrible era noticia por algo meramente musical: la presentación en directo de su último trabajo, el digno Shotter’s Nation.

Conocedor de ello, Doherty se comportó con un músico y no como una caricatura, sorprendiendo a todos quellos que esperaban una subida de tono o nueva gamberrada. Desde los primeros acordes de Carry up on the morning se mostró muy concentrado, profesional, incluso distante. Lástima su empeño no se viera recompensado por culpa del mal sonido de La Riviera, donde incluso en algunas apenas se podía escuchar su voz. Siempre es la misma historia y no quiero pecar de cansino, pero en Madrid cada vez cierran más salas, abren menos y, las que quedan, no se caracterizan por su buena acústica o comodidad. Los entradas son más caras, los artistas más destacados, pero la calidad sigue siendo igual de infame. Una pena.

Entre el público vi más sombreros que en la sección de complementos de un centro comercial, claro síntoma de que muchos de lso asistentes acudieron por el morbo de ver a Doherty y lo meramente musical les importaba más bien poco. Como pasaba en tiempos de los Hombres G (no lo digo por los jerseys de “rayas”), alguien del público lanzó un sujetador que Pete se colgó del micrófono y, antes de los bises, demostró que sabía que estaba en España colocándose una montera de torero. Esos fueron los dos únicos gestos que dejó un show donde destacaron los temas Delivery, Side of the road, You Talk y el broche final con Fuck forever, la más coreada.

Como supo a poco y muchos nos quedamos con ganas de más antes del fin de semana, la fiesta cotinuó en el pub Tupperware y se remató en el club Barbarella, donde no pararon de sonar temas de The Libertines, Babyshambles o Dirty Pretty Things. Repertorio acertado, sonido pésimo y aceptable puesta en escena. La cita no pasará a la historia, pero sirvio para mostrar a Doherty como lo que realmente es: un músico. A ver lo que tarda en volver a hacer una de las suyas…

Héroe... por un día

2008-01-08T15:01:00.000+01:00

Los oyentes del programa, lectores de mis artículos y amigos ya sabéis de mi ferviente devoción por el duque blanco Mister David Bowie. Prácticamente cada semana cae un tema suyo o una versión, hay una referencia en algún párrafo o aparece en alguna conversación nocturna a pie de barra. Sin embargo, hay una espina que nunca he podido sacarme y es no haber visto al británico universal en directo. Tuve mi oportunidad en 2004 durante el Reality Tour, saque mi entrada para los conciertos de Xacobeo nada más conocer la noticia, prefiero no recordar el sms de un estimado amigo que me confirmó su caída del cartel por problemas de salud. Entré en su web para comprobarlo y maldecí aquel momento. Ese verano de 2004 The Cure acompañaron a Lou Reed, Muse y Starsailor en Santiago de Compostela y, aunque Robert Smith estuvo pletorico, habría dado todo por ver a Bowie subir al escenario de Monte do Gozo... mi gozo en un pozo.

De acuerdo, el Reality Tour no estaba cosechando buenas críticas y el duque estaba muy lejos de esos míticos conciertos setenteros con Ziggy Stardust & the Spiders from Mars, pero su repertorio era impresionante y se había preparado a conciencia en la que, todo indica, sería su última gran gira mundial. Un amago de infarto nos privó de él y, si algo pido a este 2008, es que salde nuestra deuda con un nuevo show, da igual donde y cuando, que allí estaré.
Hoy martes cumple 61 años y su legado permanece inalterable al paso del tiempo. Bowie es el artista que ha sabido envejecer más dignamente de la historia de la música y, aunque me quedo con sus primeros diez años, cada una de las etapas de su longeva carrera nos ha dejado canciones memorables. El apogeo Glam, su vena rockera, su época berlinesa con Brian Eno, su sociedad con Iggy Pop, sus aportaciones a la música disco, sus coqueteos con la electrónica, sus participaciones en bandas sonoras de culto, sus épicos baladones... es imposible que en un concierto de tres horas no se quedasen fuera más de una buena docena de hits. El peor disco de Bowie sería la obra maestra de cualquier artista que copa las listas de éxitos actuales.

No en vano, creo que todos los músicos han pasado por una "etapa Bowie" a lo largo de su trayectoria (repasa la trayectoria de Alaska, Héroes del Silencio, U2, Radiohead... y me darás la razón). A todos les gusta jugar a ser dios, a todos nos gusta emular a Bowie en algún momento de nuestra vida, todos podemos ser héroes... sólo por un día.

El año que el INDIE se hizo mayor

2008-01-02T11:23:00.000+01:00

Analizando musicalmente el 2007 es inevitable hacer referencia a The Gossip, Band of horses, Wilco, Radiohead, Arcade Fire o White Stripes. La categoría de “grupos de culto” siempre había estado ligada a la intelectualidad, a las minorías, y muy reñida con los charts y listas de ventas. Sin embargo, en el año que terminó pudimos ver a los veteranos Modest Mouse moviéndose cómodamente en el top ten estadounidense, entre los paraguas de Rihanna y la magia de Springsteen.

Los más escépticos aseguran que la mayoría de estas bandas lanzaron sus discos al mercado entre los meses de febrero y junio, aprovechando la temporada de sequía pre-veraniega para llegar a lo más alto. En mi opinión, esta teoría cae por su propio peso, pues todos los años ha habido primaveras y nunca vivimos una situación similar. Creo que todo es producto de las escasas pretensiones de estas bandas que, a diferencia de las bandas mainstream, no tienen prisa en llegar a la cima y saben que la música es una carrera de fondo. White Stripes o Modest Mouse han recorrido las carreteras durante más de una década antes de ocupar las portadas de revistas, mientras que otros hypes están en boca de todos sin apenas haber ofrecido un par de conciertos, con una trayectoria tan efímera como su momento de gloria. ¿Quién se acuerda de Fountains of Wayne?. ¿Quién recordará a The Fray el año que viene?.

Por la parte que me toca, muchos de los seguidores de estas bandas rondan la treintena y, aunque sus sueldos no son desorbitados, empiezan a tener un dinerito para sus pequeños caprichos, para esos vicios musicales como ediciones deluxe, revistas especializadas, conciertos y festivales. Mientras, lo que están en el instituto tienden a descargarse absolutamente todo, para luego almacenarlo en un DVDr y no volverlo a escuchar.

El caso de Jack White y Megan Stripe es el más ilustrativo. Desde su debut han firmado discos brillantes, acompañados de una acertada estética y unos impecables videoclips. Son inteligentes, no han dejado nada para la improvisación y, en esa estrategia, nunca estuvieron presionados por nadie con corbata para vender millones de discos. Han aparecidos en series de televisión, bandas sonoras y anuncios, factor que indudablemente les ha ayudado, pero nunca lo han buscado.

Hemos comenzado el año con la consagración de Band of Horses, vibramos con la canción de No cars go de Arcade Fire, recordaremos por mucho tiempo los magníficos de conciertos de Cat Power o Wilco en nuestro país, estamos expectantes ante el regreso de Death Cab for Cutie y, en breve, podremos comprobar en el segundo asalto de The Gossip si lo suyo es flor de un día o han venido para quedarse. No me gusta crecer, pero así da gusto cumplir un año más.

NOCHE DE FIESTA

2007-12-31T11:39:00.000+01:00

Día 31 de diciembre de 2007. Última noche del año. Si tu eres de los que va a pagar más de 50 euros por beber de garrafón, esperar colas interminables para dejar el abrigo y taparse la nariz cada vez que entres al baño, no sigas leyendo. Si por el contrario pasas de macrofiestas y has decidido montar una fiesta al más puro estilo guateque sideral en tu humilde morada, aquí van unas propuestas para garantizar horas de diversión. Se trata de la sesión que acabo de preparar para amenizar la velada noturna con lo mejor del año que está a punto de concluir, algún clásico básico y un par de rarezas de esas que todo buen dj se guarda en la manga para combatir el tedio. Seguro que al final de la noche algún asistente dirá eso de “A dj saved my soul tonight” mientras se mete un chocolate con churros (recalentado) entre pecho y espalda.

Abrimos con un poco de caña para bailar y bajar la cenita:
The Chemical Brothers – All rights reversed
The Presets – Are you the one?
LCD Soundsystem – North American Scum
Justice – D.A.N.C.E
The Rapture – Don’t gone do it
The Gossip – Standing in the way of control (Soulwax remix)
Un poco de tregua con tintes indies:
Bloc Party – Hunting for witches
Franz Ferdinand – I’m your villain
Kaiser Chiefs – Thank you very much
Kula Shaker – Super CB Operator
Arctic Monkeys – Brianstorm
Radiohead – Body Snatchers
Turno para los rockeros. Las copas empiezan a surtir efecto, es hora de desgañitarse y demostrar tu dominio del air guitar.
Wolfmother – Woman
Led Zeppelin – Dazed and confused
The Hives – Tick tick Boom
Ramones – I believe in miracles
The Donnas – School’s out (Alice Cooper cover)
The Pipettes – We’re the pipettes
Recordemos lo mejor de 2007 y los clásicos de siempre, ideales durante la exaltación de la amistad.
The View – Wasted little dj’s
The Wombats – Let’s dance to Joy Division
Super Furry Animals – Baby ate my eightball
The Coral – Who’s gonna find me
The Cure – Friday I’m in love
David Bowie – Heroes
New Order – Blue Monday
Mi cierre habitual en todas las sesiones, algún/a afortunado/a utiliza esta canción para los preliminares...
Pizzicato Five – I was made for loving you (Kiss cover)

Toma nota y feliz 2008!

VUELVE EL MACHO

2007-12-28T13:34:00.001+01:00

Si algo caracteriza a las modas es su brevedad. En un tiempo no muy lejano se habló del metrosexual, pero fue algo efímero, inmediato y que ahora nos suena a mofa. Esa estética amanerada ha pasado a mejor vida porque ha vuelto el macho, el hombre autentico, el duro, la personificación del tema Bad Boys de Whitesnake. Y esa vuelta a los cánones clásicos queda plasmada en quien, sin duda, ha sido el gran protagonista de 2007: Nicolás Sarkozy. Hoy es presidente de Francia, mañana lo será del mundo.

Le gusta más una foto que a Parada un sarao. Su llegada a Chad para liberar a los españoles parecía más propia de una película de Harrison Ford. Bajando del avión, con su mirada fría, caminando firme y seguro. La misma escena que cuando acuda al encuentro con los secuestrados por las Farc. Sarko es capaz de negociar cara a cara con terroristas de la selva amazónica horas después de pasearse por las pirámides de Egipto junto a Carla Bruni y una expedición de periodistas. Parece ajeno a todas las miradas, pero en el fondo desea que todos le envidien y que su fotografía aparezca en las portadas, con esas RayBan negras de poli malo de la mano de la otrora musa indie. Y mientras, su ex mujer (que es prima de Gallardón), desaparecida en combate.

Si fuera actor, Sarko sería como Steven Seagal, pero sin utilizar dobles en las escenas de acción. Y si fuera futbolista, sería como su compatriota Zizou, a ver quien es el valiente que se atreve a insultar a su hermana y no se lleva un cabebazo. También podría ser Rikjaard escupiendo en la cara de sus rivales, sólo que Sarko no se dejaría torear sus acólitos, como le sucede al holandés. Sus aires megalómanos superan a Bono y no creo que tarde mucho en invitar al líder de U2 a su despacho para dialogar sobre el futuro del planeta. Un planeta que estará dominado por él, o al menos lo intentará.

Ya veremos que nos depara el 2008, pero todo apunta a que tendremos Sarko para rato. ¿Se ofrecerá para poner fin al conflicto vasco?. ¿Solucionará la huelga de los empleados de limpieza del Metro?. ¿Se plantará con su avión en el Camp Nou para recuperar físicamente a Henry?. ¿Se atreverá a presentar su propio programa de televisión en plan predicador, cómo hacen los presidentes latinoamericanos?. ¿Sacará un disco de duetos con artistas galos?. ¿Tendrá un cameo en la próxima película de Asterix?. ¿Protagonizará un posado/robado con la Pataky?. ¿Le robará la novia a su hijo pequeño?. ¿Sobornará a la justicia deportiva para que Francia deje de hacer el ridículo en Roland Garros y en el Tour?. ¿Será él quién encuentre a Maddie?, ¿y a Bin Ladem?. En breve lo sabremos, pero recuerda que mientras tu pierdes el tiempo riéndote de Sarko, el machote se está cepillando a la Bruni. Très bien.

Happy birthday Mister Richards

2007-12-19T12:31:00.000+01:00

Ayer fue el cumpleaños de Keith Richards. 64 tacos, ahí es nada, que diría un castizo. No se cómo estará por dentro (especialmente después de esos cotilleos sobre su cambio de sangre en una clínica suiza y demás rumorología), pero lo cierto es que por fuera no se puede estar más arrugado. Da lo mismo, Richards sigue siendo un gentleman, un dandy de la decadencia bien entendida, una leyenda viva del rock inalterable al paso del tiempo.

En los últimos años ha contribuido a alimentar esa leyenda negra aireando todo de tipo de polémicos comentarios: que si se quedó durmiendo la borrachera en el estreno de Piratas del Caribe III, que si insultó a la nueva ola de hypes británicos, que se fumó las cenizas de su padre y se cepilló a Kate Moss antes que Pete Doherty... mientras que aquí en España la prensa rosa dedica sus portadas a Tony Anikpe o Aida Nizar en Inglaterra hacen lo propio con Ozzy Osbourne y Keith Richards, igual que en las revistas del Mariskal Romero. Que aburridos somos.
Esta noticia me vale para inaugurar una nueva sección del blog, la de conciertos míticos, que abriré con la visita de los Stones a Zaragoza el 29 de septiembre de 2003. Me quedé sin entradas para Madrid (ya sabéis, en cuestión de horas se agotaron por culpa de “los que nunca van a conciertos, pero si tocan los Rolling Stones o U2 voy de cabeza para vacilar a mis compañeros de curro”...), así que había perdido la esperanza de volver a ver en vivo a sus majestades satánicas. Sin embargo, en uno de esos concursos radiofónicos que nunca participas por nunca toca, hubo suerte. Había que escribir un relato breve sobre porqué querías ver a los Stones y, el más original, sería premiado con una entrada doble. Estaba yo por tierras olmedienses en plenas fiestas patronales cuando recibí la llamada. Increíble. Casi de empalmada me planté en la feria de muestras de Zaragoza con mi compañero de aventuras, Carlitos Jagger, que repitió después del show en el Calderón y es uno de los más fieles seguidores de los Stones que conozco.

El autocar que viajaba del centro de la ciudad al recinto parecía extraído de una película setentera. Todos proponiendo su setlist perfecto, recordando su último concierto, desvelando nuevos cotilleos de esos que tanto nos gustan... eso si, nadie habló de los teloneros y eso que eran Primal Scream. Los británicos tuvieron un inicio de carrera muy stoner, pero allá por 2003 todavía seguían coqueteando peligrosamente con la electrónica y los más puristas les habían perdido la pista. Gillespie y los suyos salieron a escena sobre las 20:30 y nadie les hizo ni caso, ni siquiera con los rotundos Ewastika Eyes o Miss Lucifer. La verdad es que yo estaba más pendiente de pillar un buen sitio, como la mayoría de los allí presentes.

El recinto estaba dotado de un escenario gigantesco y otro más pequeño en el centro, unidos por una pasarela. Después de mucho pensar, decidí situarme en la primera fila del miniescenario. Estaba centrado y se podía ver gran parte del concierto en buenos condiciones, pero en los tres temas que interpretasen en el escenario pequeño estaría a escasos metros de Jagger, Richards, Wood y Waitts. Así fue, todavía permanece imborrable en mi retina esa interpretación del It's only Rock & Roll (but I like it) en una plataforma, pegados al público y lloviendo a cantaros bajo la luna. Esa es la viva imagen del rock. Gracias Stones.

Entrevista a NACHO VIGALONDO

2007-12-05T13:08:00.000+01:00

El cortometrajista nominado al Oscar por 7.35 de la mañana apuesta por la ciencia ficción en su ansiado salto al largo. Ganador en los festivales de Texas y Sitges, Hollywood ya prepara su remake antes de que se estrene el original pues, paradójicamente, Los Cronocrímenes todavía no tiene distribución en España.

"Cuando llegue a Sundance, pienso abordar a Tarantino"

Una mansión en plena Cantabria rural. Una momia que cubre su rostro con vendas rosas. Un tipo que regresa al pasado accidentalmente y se encuentra con una bella joven. Tres elementos, a cual más desconcertante, componen la esperada opera prima del cineasta Nacho Vigalondo (Cabezón de la Sal, Cantabria 1977). “Empecé a escribir el guión de una película de viajes por el tiempo, eran mis favoritas en la infancia, pero nunca pensé que llegaría a dirigirla. No he parado de jugar con ella, de combinar sus escasos elementos, hasta conseguir el resultado que quería. La primera película siempre tiene la obligación de ser tuya. De no existir tú, no existiría ella. Dentro de veinte años se recordará, para lo bueno y lo malo”.

Nacho afirma que no se levanta cada mañana pensando en dejar su sello. No es algo que le obsesione, pero sus creaciones siempre están regidas por unos parámetros estéticos propios. Sólo hay que repasar su trayectoria como cortometrajista. En Código 7 se atrevió con una trilogía de ciencia ficción basada en la vida cotidiana. En 2005 logró una candidatura a los Oscars con el aclamado 7.35 de la mañana, un ejercicio de estilo rodado íntegramente en un bar y cuya trama se ajusta a la duración de una canción compuesta por él mismo. Su último cortometraje, Choque, propone una aventura épica en toda regla sin salir de un salón recreativo. Con semejantes antecedentes, no es de extrañar que la economía de elementos también esté presente en su debut, con una historia de viajes temporales sin recurrir a los costosos efectos especiales. “No se trata de falta de presupuesto como muchos creen. La escasez de elementos puede usarse como recurso expresivo. Es el reto más fascinante como director y el público también lo agradece, vinculándose más a la historia porque sabe que no hay artificio”.

Los Cronocrímenes destila cinefágia desde los títulos de crédito. Harry Knowles, uno de los gurús de la red, despertó la curiosidad del público estadounidense gracias a una crítica en su multivisitado blog. “Harry estaba entre el público durante el primer pase en Estados Unidos. No creo que haya una efectividad constatada del poder que tiene Internet en el éxito o fracaso de una película, pero no me esperaba una reacción así”. Ese fue el principio del idilio internacional que está viviendo el realizador cantabro. Ganador del premio a mejor película en el Fantastic Fest de Austin (Texas), desvela sonriente que también viajará a Sundance. “Lo primero que haré será asaltar a Tarantino”, bromea. “Durante la promoción coincidí con Joe Dante. Había dos opciones: contarle todo lo que significa para mí, y que piense que soy un tarado, o guardar las formas. Al final, casi siempre opto por la segunda”.

No es la primera vez que vive una situación así. En trabajos anteriores coincidió con Borja Crespo y Miguel Ángel Martín, personas a las que tuvo el placer de admirar antes que conocer. “Nunca pensé en dar vida a un personaje de Martín, fue un sueño enfundarme la máscara de Rubberface en el cortometraje Snuff 2000”. Otro de sus compañeros de aventuras en tierras americanas fue el director vasco Koldo Serra, que también presentó en Texas su primer largo Bosque de sombras. “Es una lástima que en España no haya tenido la repercusión que se esperaba porque es una gran película, igual que pasó con Nacho Cerdá y Los olvidados. Las distribuidores piensan que hay que apoyarse en la televisión para tener mayor seguridad, se produce más de lo que realmente se puede enseñar en las salas. Por suerte, no siempre sucede así, hay casos excepcionales como el de J.A. Bayona o el dúo Balagueró-Plaza, que están funcionando muy bien”.
Tan bien que El orfanato ha alcanza los 22 millones de euros en taquilla y REC, en su primer fin de semana, sumó un millón y medio de recaudación, con su remake estadounidense en pleno rodaje. “Es una situación que te descoloca. Mí película aún no se ha estrenado en España y ya están negociando su remake en Los Ángeles. Antes, en contadas ocasiones, se distribuía fuera y ahora estamos viviendo la situación opuesta. Estoy seguro que sí Los Cronocrímenes llega a los cines españoles es gracias a la respuesta extranjera”. Sorprendido por la noticia, Nacho nos desvela nuevos datos. “Todo nació después de la proyección en Texas y ante la buena repuesta del público. A mí me ayudó a recuperar la esperanza que tenía mientras escribía el guión. Siempre imaginé que el papel protagonista le iría muy bien a Bruce Willis. Sin embargo, me gustaría que la actriz también fuera Bárbara Goenaga, trabajar con ella es asquerosamente cómodo”.

Bárbara también protagonizó su cortometraje Choque, donde interpreta a la pareja del propio Vigalondo. Aunque se considera más autor que intérprete, siempre se reserva un papel en sus obras. En Los Cronocrímenes da vida a un peculiar científico. “Es un personaje que representa mi labor en la película, existen muchos paralelismos conmigo. Se trata de un niño grande que no para de jugar, igual que el director. Cuando te sitúas detrás de la cámara, crees que eres creador y víctima al mismo tiempo. Una gigantesca mentira que queda plasmada en el papel del científico”.

Después de dialogar sobre cine, mentiras y viajes por el tiempo, era inevitable desembocar en la controvertida decisión de la Academia del Cine para agilizar la gala de los Goya, dejando a los cortometrajistas fuera de la ceremonia. “Es un error que cae por su propio peso. Los académicos no valoran a los nuevos valores y con decisiones así lo único que consiguen es jerarquizar los premios. Me parece una falta de respeto hacer distinciones y calificar algunas categorías ‘de segunda fila’. Además, la entrega del Goya a Mejor Cortometraje no genera lentitud, si la ceremonia es tan larga y aburrida es por la calidad de los guiones y los continuos cambios de presentadores. Si pretender emular el espectáculo de la gala de los Oscars necesitan un presupuesto más holgado y más preparación, pero olvidarse de los cortometrajes no va a cambiar nada. De hecho, no conozco ninguna opinión a favor de esa medida”.

Más bien lo contrario. La Academia se ha ganado muchos enemigos, entre ellos los propios cineastas. Agrupados en la plataforma ‘Indignados’, los nuevos realizadores superaron las 4.000 firmas hasta lograr una precipitada rectificación, además de apoyar iniciativas como la proyección de sus cortometrajes en salas comerciales antes de los largos. “Todo esto me ha pillado fuera y tendría que analizarlo, porque podría ser contraproducente. No consiste en mendigar, sino regalar. Hay que tener en mente al espectador y evitar que los cortos sean usados como relleno”.

DAR CERA, PULIR MURO

2007-12-03T13:47:00.000+01:00

Seguro que muchos recordareis Karate Kid II, un fijo en las reposiciones televisivas durante el periodo vacacional. Su argumento (como es habitual en el cine adolescente ochentero) es muy sencillo: el señor Miyagi viaja a su Okinawa natal por la muerte de su padre, acompañado de su inseparable alumno Daniel. A su llegada, se reencuentra con parte de ese pasado que intentó dejar atrás al viajar a Estados Unidos. Entre ellos, un viejo rival al que venció años antes y, ahora, clama una revancha. Miyagi, tan reflexivo e impasible como siempre, no cede. Su enemigo insiste y su métodos para presionar al maestro son cada vez más extremos. Primero le grita, después le amenaza, le ralla el coche, pisa las plantas de su jardín, e incluso se sube a un tractor y rompe los muros de su casa. Todo vale para provocar a Miyagi, quien al final cede en su empeño y acepta el reto, aunque en vez de luchar él, lo hará su discípulo Daniel.

Bueno, este momento revival ochentero se debe a la conversación que he tenido hace un rato con Nacho Vigalondo, que comenzó hablando de su película los Cronocrímenes (muy recomendable) y ambos terminamos reivindicando a John Landis o Joe Dante. Pero ya escribiré sobre Nacho más adelante porque, aunque no lo parezca, la secuencia inicial me vale pare ilustrar la última de Gallardón.

El alcalde de Madrid ha vuelto a hacer una gallarda (mmm... que mal suena, debería decir mejor una “gallardonada”, ¿no?). No es un tema nuevo, de hecho ha tenido cierta repercusión mediática, pero os pongo en antecedentes. Hace un mes, unos graffiteros de Madrid realizaron una gigantesca caricatura en un muro, con la intención de expresar al alcalde que el graffiti es arte. Parece que a Gallardón y los suyos no les hizo mucha gracia y, como ya hiciera el enemigo de Miyagi en Karate Kid II, optó por derribar el muro. Los graffiteros se tomaron esta medida como un ataque, un desafío en toda regla, un reto que han aceptado. A través de una web anunciaron que, a partir de ahora, el rostro de Gallardón made in spray invadirá varios rincones de esta, nuestra comunidad, de Madrid.

Tal vez Gallardón pudo destruir un muro, pero ¿que hará con un autobús? ¿incrustará una bomba como en Speed?... ¿y con un vagón de metro? ¿también volará por los aires como en La Jungla III?. Ya puestos, no estaría mal (siempre que no hubiera gente dentro, claro) a ver si así renovaban de una vez la Línea 5, que buena falta hace. Después de mucha meditación, la estrategia anunciada por Gallardón ha sido aumentar las multas, que actualmente rondan los 60/90 euros, a 300 e incluso 6.000 euros. Sus argumentos son claros y concisos: “el graffiti es una falsa expresión artística y debe ser sanciada”. Aquí es donde nace el debate, pues no sé que criterio seguirá para decidir “lo que es o no arte”, especialmente cuando en campaña electoral por los barrios del sur ha apoyado a los grafitteros y ha aplaudido iniciativas como ilustrar el Quijote en versión graffiti. Yo he crecido en el pandillero barrio de Aluche y he conocido muchos. Dentro de los graffiteros pasa como en el metro, que en el mismo vagón te puedes encontrar gente honrada y auténticos tarados. Ni todos son delincuentes ni todos son artistas.

No se que baremo se sigue para que Bucket face exponga en el MOMA de Nueva York y otros sean perseguidos, pero lo realmente contradictorio es que Gallardón apoye el graffiti en campaña electoral y después lo castigue. Y cuando hablo de graffiti, hablo de obras bien ejecutadas, que dan un toque de vistosidad a muros desolados, no a esos garabatos hechos con rotulador que ensucian el portal de mi casa o los asientos del metro. A esos si que habría que enseñarles los “múltiples usos” de un rotulador, a modo de supositorio industrial. Seguro que sería un método más eficaz que ir tirando muros. El señor Miyagi asiente con la cabeza, piensa lo mismo que yo, así que a dar cera a los "rotuleros".

Lorena C - Rock Your Body

2007-11-23T13:29:00.001+01:00

Este domingo 25 de noviembre entrevista exclusiva con Lorena Castells, la rotunda frontgirl del dúo LORENA C. Además se regalarán entradas para su inminente concierto en Madrid el miércoles 28 en la sala Joy Slava. Recuerda, este domingo a partir de las 23:00 en Radio Tentación 93.5 FM para Madrid capital y emisión por internet en www.radiotentacion.com

TERROR PATRIO

2007-11-08T12:52:00.000+01:00

“He llegado a la conclusión de que aquí nadie sabe de cine, ni conoce nada. Por eso hacen copias descaradas, porque saben que nadie se dará cuenta. Lo digo hasta de Los Otros, que di comienzo a esa tendencia en España. A mí me gustó la película de Amenabar, lo que pasa es que ya la había visto antes. La hizo Jack Clayton décadas atrás basándose en un cuento de Henry James y me pareció genial. Hay una falta alarmante de originalidad actualmente”.

Así de tajante se muestra el incombustible Jess Franco en una entrevista publicada este mes, al ser preguntado por el éxito en taquilla de cineastas como Amenabar, Balagueró o J.A. Bayona y su orfanato. Mención especial merece este último, pues solamente en su primer fin de semana recaudó la friolera de 6 millones de euros, convirtiéndose en el segundo estreno más taquillero de la historia del cine cañí. Por si esto fuera poco, en dos días en cartelera El Orfanato ha recaudado más que todo el cine español en 2007, datos que invitan a la reflexión con una doble lectura, una noticia buena y una mala, como en los chistes.

Empecemos con la buena. El público español no da la espalda al cine de género y acude en masa a las salas sin ningún prejuicio por tratarse de una película “de miedo”. Buena noticia y más aún tratándose de una ópera prima, de un debutante como Bayona que ha empezado desde abajo (diría que incluso desde los infiernos, dirigiendo incluso videoclips de Camela) y no de “los de siempre” que viven a costa de las subvenciones.

Ahora viene la mala noticia y es que, a mi gusto, los espectadores no han respondido porque les guste el cine de género, sino porque esta película se ha sabido promocionar correctamente. Saber venderse lo es todo para sobrevivir en el panorama actual y la nula promoción es una de las asignaturas pendientes (una más). Sólo así se explica que mucha gente se haya perdido la más que recomendable Bosque de sombras porque ni siquiera ha oído hablar de ella y, sin embargo, si ha visto a Belén Rueda pasearse por todas las televisiones promocionando El Orfanato, por no hablar de la campaña realizada de Telecinco.

¿A dónde quiero llegar con esto? Muy sencillo, en España el único requisito para un film funcione o fracasé está en su promoción, no es el criterio del público él que dicta sentencia. ¿Y por qué no es el público quién decide? Más fácil aún, por su ignorancia supina. No voy a ser yo quien descubra ahora que en España (a diferencia de Francia, por ejemplo) no hay cultura cinematográfica, sino televisiva. Los actores de teleseries son mayor reclamo que los curtidos en el cine y las referencias a títulos de culto pasan totalmente desapercibidas para el gran público. Si preguntas a un español medio por su película de terror favorita (como diría el asesino de Scream) te responderá que El Exorcista o Psicosis, seguro. Y ya si le preguntas que te diga títulos de películas de terror, malamente llegará a la docena.
Esa ignorancia es la que impide que aprecien los continuos fusilamientos (u homenajes a lo De Palma) a Viernes 13, Poltergeist, Una vuelta de tuerca, Scanners (...y podría seguir) que hay en “El Orfanato”.

Tópica y previsible para los curtidos en el género, accesible y vistosa para el resto de los mortales, que son los que van a ver películas españolas al cine los viernes por la noche con la novia. Los mismos que cuando abandonan la sala están maravillados por la originalidad de El Orfanato y satisfechos por la cantidad de sustos que se han llevado.A sus 75 años, Jess Franco acierta plenamente en su radiografía del cine patrio. ¿Necesita el cine de terror español una vuelta de tuerca?

NO ACUDA A ESTE TIPO DE FIESTAS

2007-11-05T12:24:00.000+01:00

Estrenamos mes de noviembre y a los adictos de las fiestas paganas seguro que aún os dura la resaca de Halloween. Resultó curioso, pero el viernes llamó a la puerta de mi casa un chaval con una bolsa vacía pidiendo caramelos. Eso sí, ni iba disfrazado de vampiro, ni dijo eso de “trato o truco” ni nada parecido a lo que nos tienen acostumbrado las películas americanas o los capítulos especiales de Los Simpsons.Vamos, que más que Halloween parecía el aguinaldo navideño, pero sin villancico desafinado (algo que agradecí).

Otra tradición habitual en estas fechas es contratar a una estrella de la serie B para que acuda a tu fiesta privada. Igual que los magnates rusos pueden permitirse pagar el caché de Kylie Minogue o Shakira para que cante el “Cumpleaños feliz” en su yate o mansión, los geeks estadounidense prefieren la mitomanía a las curvas. Miembros del reparto original de Evil Dead o juguetes rotos del Star System como Mark Hamill son asiduos a este tipo de eventos para pagar sus hipotecas. Van allí, se hacen unas fotos, firman unos autógrafos y rememoran viejas batallas entre cubatas. Una dinámica similar a la que hacen los ex concursantes de GH cada verano en las terrazas de Benidorm o Fuengirola.

Uno de los pioneros en esta iniciativa fue Butch Patrick, más conocido como el pequeño niño lobo de la familia Munter. Imaginate leyendo la sección de contactos de un tabloide y, entre anuncios tipo “joven rusa 120 pecho” o “francés integral y griego completo”, encontrarte con el entrañable Eddie Munster disponible para lo que tu quieras. La foto que acompaña al anuncio, como no, corresponde a sus años doradas... a saber como está ahora el ex cachorro de licántropo. Como fiel seguidor de innovadora serie de televisión, sólo espero que el paso del tiempo no haya hecho tanto daño a Butch como a Joselito. Habrá que invitarle a la fiesta del año que viene para comprobarlo.

LADINAMO ECHA EL CIERRE

2007-10-31T11:29:00.000+01:00

Que conste que nunca simpaticé con los denominados puntos de cultura alternativa, léase casas okupa o centros sociales. Sus intenciones suelen ser buenas, pero la mayoría de veces se quedan sólo en eso, en un intento, para terminar convirtiéndose en un local cochambroso donde se crítica a la sociedad a ritmo de bongos, porros y calimocho del Caprabo. Los problemas del mundo, que tan bien presumen conocer, no se solucionan haciendo malabares ni dando patadas a una bolsita, como habitúan a hacer los asiduos a estos recintos (si has estudiado Periodismo o Comunicación en la Complu, lo enterás). Tampoco me gustaron las teterías cool, esas donde te miran raro por no llevar rastas ni tatuajes tribales. Locales donde huele como que han fumado y todo es muy bohemio. Sus regentes dicen ser muy solidarios y anticapitalistas, pero te piden 5 euros por un té y se quedan “tan agustito”.

Ese glamour de mercadillo pseudocultureta no va conmigo, aunque lo respeto. Sin embargo, sería injusto meter en el mismo saco a Ladinamo Café. Generalizar es siempre un error pues, como en un vagón de metro, puedes encontrarte de todo, desde indeseables a gente admirable.
Descubrí Ladinamo en 2004, cuando dentro de la programación del Cinemad proyectaron parte de la filmografía del inquietante Alejandro Jodorosky. Fue muy grato disfrutar del cineasta chileno con la sala a rebosar (era entrada libre) y cerveza en mano, pero más divertido aún fue contemplar la cara de los allí presentes después de la proyección de “La montaña sagrada” (título altamente recomendable). Esa misma jornada también emitieron un par de cortometrajes y, como colofón, la película sorpresa, que resultó ser “Kárate a muerte en Torremolinos” (esta también es recomendable, pero para vuestro peor enemigo”.
Ese mismo año, Ladinamo recibió una amenaza de cierre por ofrecer un concierto del siempre perseguido Fermín Muguruza. El apoyo vecinal de Lavapiés fue determinante para que la sangre no llegase al río, pero era cuestión de tiempo que pasara lo que hoy ya es inevitable. La asociación cultural capitaneada por Carlos Prieto se queda sin su sede, aunque seguirá agitando conciencias en su blog y en su fanzine. Seguro que la próxima vez que pase por la calle Mira el Sol para visitar a mi amiga Teresa y tomarnos unas cañas sabaderas, una tienda de chinos (de esas que venden San Pancracios que brillan en la oscuridad y demás horteradas) ocupará lo que anteriormente fue Ladinamo.
Antes del verano pasé por última vez para entrevistar a Sonora y Reincidentes, coincidiendo allí con un buen puñado de amigos periodistas (puedes leerla pulsando la foto). Me quedo con esa última imagen para el recuerdo. Si nadie lo impide Madrid, antaño oasis de la-contra-cultura, será el nuevo paradigma contra-la-cultura.

LAS SUPERNENAS

2007-10-23T20:02:00.000+02:00

Todavía hay gente que me mira raro cuando digo que me gustó más Planet Terror que Death Proof. Como si fuese un sacrilegio criticar una obra de Tarantino, director al que venero, pero eso no me ciega ni me impide calificar su última creación como irregular y descompensada. Mientras que los primeros minutos derrochan cinefagia en estado puro, a medida que avanza el metraje va perdiendo interés, dejando un sabor agridulce cuando aparecen los títulos de crédito. Creo que no soy el único que abandonó la butaca pensando que Quentin podía haber ofrecido algo más, pese a contar con numerosos aciertos en este homenaje al cine setentero.

De todas esas virtudes con que cuenta Death Proof hay una que destaca especialmente: Tarantino ha inmortalizado en la pantalla a la supermujer del Siglo XXI, a la fantasía sexual de sus seguidores más acérrimos, al nuevo icono geek, y encima lo multiplica por ocho. La perfecta dualidad entre las musas de Russ Meyer y las indie girls a las que sabes que, por mucho que invites al cine, nunca querrán nada contigo. Una fantasía inalcanzable que luce los shorts con el mismo glamour que Kylie Minogue cuando era novia de Jason Donovan, pero además puede mantener conversaciones sobre que habría sido de los Who sin Pete Townshend. Chicas que se emocionan más con las carreras de Barry Newman en Vanishing Point que leyendo el diario de Bridget Jones.

En Planet Terror había zombies, mad doctors y múltiples elementos fantásticos, pero creo que encontrar chicas como las protagonistas de Death Proof resulta más difícil de creer, más propio de la ciencia ficción. O de la magia del cine, porque seguramente no existan, al igual que tampoco existen James Bond, Danny Ocean, Tyler Durdeen u otras fantasías del género femenino. Quentin Tarantino añade a su imaginería particular las pin ups contemporáneas, con las curvas de un cómic de Adam Warren y las aficiones de un lector habitual de este blog. De las ocho, ¿cuál sería tu favorita para un spin off?

CRONENBERG PARA TODOS LOS PÚBLICOS

2007-10-15T13:07:00.000+02:00

Es un ritual. Cuando Cronenberg estrena una película hay que verla en pantalla grande y en sesión nocturna. Da igual que antes haya ido al pase de prensa y se trate del segundo visionado, sólo por esas impagables tertulias entre amigos a la salida del cine ya vale la pena. No me gusta leer nada sobre la trama argumental antes de verla, pero me encanta escuchar todo tipo de opiniones una vez vista para comprobar el amplio abanico de reacciones que genera este director canadiense.
Repetía escenario respecto a su anterior obra Una historia de violencia, sábado noche en los cines Ideal. La compañía era diferente, pero las sensaciones casi calcadas a las de hace poco más de dos años. Lejos queda la irritante seducción de Vinieron de dentro de... o Rabia, las enfermizas Crash o Inseparables, y los acólitos de la Nueva Carne se despidieron con eXistenZe. Cronenberg es un director muy personal, un animal cambiante pero siempre regido por sus propios parámetros estéticos, y en Promesas del Este vuelve a dar una lección magistral de cine, aunque no serán pocos sus fieles que afirmen que se está edulcorando en exceso para agradar en Hollywood.

Entre las palabras que vale la pena rescatar de las conversaciones mantenidas en los últimos días, unos piensan que Haneke resulta más interesante actualmente, que Miike ha tomado el relevo del Cronenberg más insano, o que si sigue por este camino, terminará siendo una especie de Spielberg. Parece que han olvidado que hablan de una de las mentes más influyentes del género durante las últimas tres décadas, además de los pocos que pueden presumir de no haber sufrido altibajos. El triunfo de la regularidad y de la fidelidad a uno mismo. Esas son las claves por las que Cronenberg ahora es reivindicado por muchos pseudointelectuales que antes renegaban su obra, mientras muchos gurús del gore/terror se sienten defraudados.
Como yo no me identifico con ninguna de las dos vertientes, aunque coincido con ambos en detalles aislados, me limitaré a decir que Promesas del Este es un thriller altamente entretenido, con buen ritmo y un impecable trabajo de los actores (recomiendo verla en V.O. para comprobar el esfuerzo de Mortessen, Watts y Cassell poniendo acento ruso). Sinceramente, a mí (como a la gran mayoría de vosotros) los entresijos de mafiosillos rusos afincados en Londres me importan poco o nada, pero el guión de Steven Knight es comprensible, realista y queda perfectamente enmarcado en la capital británica. Un retrato gris y nostálgico, sobre todo para quienes hemos pasado una etapa de nuestra vida en la ciudad donde nunca nieva y en verano no hace calor.

Sin ánimo de desmenuzar aquí la película, la trama es una montaña rusa que pasa de la violencia más extrema (no perderse ni un instante de la lucha en la sauna) y momentos entrañables hasta ahora inéditos en su extensa filmografía (abrazos múltiples, exaltación de la amistad, mercenarios mostrando su versión más sensiblera...). Como el análisis de la violencia es una constante en su discurso, imagino que esta dualidad entre agresividad-sensibilidad será intencionada y habrá querido dar un paso más respecto a Spider o Una historia de violencia, obras que junto a esta Promesas del Este podrían completar una trilogía de esta última etapa Cronenbergiana, igual de crítica pero menos incómoda para el público masivo. Posiblemente, su película más accesible, aunque no la más fascinante.

RETRODELIA en Un Planeta de Tentaciones

2007-10-14T13:58:00.001+02:00

Esta noche a partir de las 23:00 RETRODELIA estarán en “Un Planeta de Tentaciones” para presentar en directo su primer álbum. Rock pegadizo en castellano, muchos conciertos y muchas anécdotas amenizarán la primera hora del programa. Recuerda, en el 93.5 FM para todo Madrid, el 91.5 FM para Toledo y desde cualquier parte vía on line en www.radiotentacion.com
Como adelanto, ahí va su videoclip de “Sexy Jane” grabado en la entrañable Sala El Sol.

Tiembla, publicista

2007-10-11T19:39:00.000+02:00

Hoy voy a ser un poco más malo de lo habitual. El trabajo de creativo publicitario cada vez se está poniendo más complicado, o al menos eso deduzco al escuchar día si día también las duras críticas a anuncios de moda, campañas de la DGT o promociones de nuevos programas de televisión. Será que cada vez somos más susceptibles, o que la polémica vende, o ambas cosas. No lo se.

Como cada lunes, me dirijo al trabajo mientras echo un vistazo entre empujones a uno de esos periódicos gratuitos. En su última página está la columna de opinión de una popular escritora. Tan popular que cuando escribe un libro su nombre viene con letras más grandes que el propio título de la obra. Autoproclamada como la abanderada de la igualdad, la tolerancia y el buen rollo por el simple hecho de vivir en Lavapiés, tener amigos de todos los colores y hablar abiertamente de homosexualidad, la semana anterior ya me sorprendió con un artículo sobre los toros. No por su fondo, que en cierta medida comparto, sino por la forma. De forma muy explícita y soez, describía lo que sería para ella una buena corrida y no precisamente de toros (o a lo mejor si, dependiendo de la potencia sexual de su parteneire).

Desde su poltrona en forma de contraportada, la columna de esta semana me desconcertó aún más. Seguro que todos los madrileños recordareis esos anuncios que empapelaban el metro promocionando la nueva serie de Willy Toledo en Cuatro, especialmente el de la escatológica muestra de habilidad que aparece en la foto (yo lo interpreté como un homenaje a La mano de dios) o el de la joven con minifalda que da el biberón a un bebe mientras Willy posa detrás a lo Rocco.

Dos ejemplos de humor de sal gorda. Un viaje a los tiempos remotos de las Ozoradas y las MQMF de American Pie. Pese a los ingeniosos porcentajes que acompañaban las imágenes, no gozaban precisamente de la sutileza de Groucho Marx.
Una demostración de humor deleznable (imagino que acorde con la línea argumental de la serie, que aún no he visto), pero por lo demás son dos anuncios inofensivos, de ahí que me parezca desmesurada la rabieta de la escritora solicitando al Instituto de la Mujer la retirada de estos carteles por sexistas, vejatorios y dañinos. Eso sí, ella emplea palabras malsonantes y alega que su visionado (como sucede con el 88% del cine español) puede provocar secuelas irreparables en las menores, como su hija.
Es entonces cuando yo me pregunto ¿vejatorio y sexista para quien?, ¿para la mujer?. De acuerdo que no sale bien parada, pero ¿no es más degradante para el género masculino?. Creo que calificar (parafraseando el anuncio) al 88% de los hombres como unos embrutecidos seres, con más hormonas que neuronas, que se comportan de modo simiesco cada vez que ven una falda, también puede ser un motivo de ofensa.

Tampoco creo que Willy Toledo forme parte de ese 88% y, sin embargo, pone su careto en el anuncio para intentar vendernos esta nueva sitcom y pagarse las habichuelas. Por su compromiso político y por las veces que me he cruzado con él en conciertos de rock dudo mucho que quisiera ofender a las mujeres del mundo. Ahora que recuerdo, la escritora también dedica unas cariñosas líneas a Willy para cerrar su columna.

Yo también voy a cerrar la mía, pero antes tiemblo sólo de pensar que si este desafortunado anuncio sirve para justificar semejante enfado, ¿cuál será su reacción ante algo realmente grave?.

Deluxe - Colillas en el suelo

2007-10-05T14:00:00.001+02:00

Este domingo en “Un Planeta de Tentaciones”, entrevista a Xoel López, alter Ego de DELUXE. Tras su participación en el Fetival Popcom de Berlín, Xoel nos hablará de sus aventuras en tierras germanas, de la gira de presentación de su último trabajo “Fin de un viaje infinito” y de otros muchos aspecto sobre su banda, una de las pocas que sabe moverse cómodamente en ese estrecho límite que separa independencia y comercialidad. Recuerda, este domingo a partir de las 23:00 en el 93.5 de tu FM para Madrid capital, en el 91.5 para la zona suroeste y Toledo o desde cualquier parte del mundo vía online en www.radiotentacion.com
Como aperitivo, el videoclip de su primer single “Colillas en el suelo” dirigido por el inefable Borja Crespo.

CADÁVERES EXQUISITOS

2007-10-02T17:01:00.000+02:00

El pasado domingo 30 de septiembre se cumplieron 52 años de la muerte de James Dean. Más de medio siglo sin el icono de rebeldía adolescente tantas veces imitado (¿alguien recuerda a Luke Perry?), autor de la máxima rockera por excelencia “vive deprisa, muere joven y dejarás un bonito cadáver”.

Con 24 años, Dean estaba rodando la magistral Gigante (George Stevens). Era el hombre más deseado del planeta, un adicto a las sensaciones extremas y un referente para los “young americans”. Pero bajo tanta ostentación, se escondía un tipo solitario, que intentaba llenar sus vacíos existenciales con todo tipo de caprichos. Entre ellos, un Porsche 550 Spyder bautizado como "el pequeño bastardo" que, a la postre, sería su verdugo.

Hace unos meses entrevisté a Sara Montiel para un programa de televisión y me comentó que conoció a Dean en México mientras ella rodaba Vera Cruz con Burt Lancaster, añadiendo que estuvo a punto de ser su compañera de viaje esa noche. Otra curiosidad: dos días antes de su muerte, las televisiones emitieron un anuncio publicitario protagonizado semanas atrás por James Dean, donde advertía a los jóvenes lo importante que es conducir con prudencia. Paradójico.

Janis, Lennon, Allman, Hendrix, Bolland, Bonham y Moon (como entonaban los Barones en ese "Concierto para ellos") fueron fieles a la doctrina de Dean, otros compañeros de generación no tanto, y pese a llevar años musicalmente muertos, siguen deambulando por los escenarios cual zombie de Romero. Respetable, y rentable, porque los regresos venden.

Esta semana se confirmó la gira de Sex Pistols (sin Vicious), el regreso de Led Zeppelin (sin Bonham) y aún dura la resaca del concierto de The Police (sin ganas). No digo que esté en contra, pues no deja de ser una oportunidad de directo a ídolos de antaño, de comprobar que son reales más allá de tus grabaciones caseras en Beta. Lo malo es que, sino dejan el cadáver en el armario del camerino, su olor a muerto lo impregnará absolutamente todo y contagiará su apatía al público.

Nadie pone en duda su talento, pero un concierto es algo más que un alarde de virtuosismo. No basta con estar bien ejecutado, debe conservar intacta esa rabia de un amateur y saber como transmitirla. De no ser así, se quedará en un simple e insustancial ejercicio de nostalgia, que a lo mejor divertirá a quienes han descubierto a The Police gracias a Kiss FM, pero los melómanos siempre pediremos más.

Los shows multitudinarios es lo que tienen, todo está perfectamente guionizado, no hay el mínimo lugar para la improvisación. Tema coreado por el público para abrir, saludo provinciano chapurreando espanglish, momento mechero (ahora móvil) en la balada, se apagan las luces mientras hacen la ola y regresan a escena con su canción bandera mientras todos se empujan como adolescentes acnéicos en la fiesta de fin de curso.
Sota, caballo y rey. Ya puede ser Police, Queen, U2 o Depeche Mode, que durante las dos semanas siguientes verás muchas camisetas de la gira cuando salgas a tomarte una caña. Una lástima que sus portadores (los mismos que se ponen una foto de Supercoco en el Messenger para hacerse los graciosos, usan nicks como “El Nota” o “Vincent Vega” para parecer sofisticados, escriben letras de Dylan en su blog para impresionar o cuelgan fotos de sus borracheras en el fotolog para ocultar su ínfima vida social ) solo se movilicen para ver a estos artistas y su última adquisición musical sea un recopilatorio de M-80. Normal que los grupos pidan cifras tan disparatadas por las entradas, con semejante rebaño el lleno está asegurado.

TRACI ES ÚNICA

2007-09-25T18:26:00.001+02:00

Ahora que el cartel del remake de “Hairspray” decora todas las paradas de los autobuses, voy a permitirme rendir un humilde tributo a la diva trash Traci Lords. Habitual sueño húmedo en la generación de los 80 reconvertido a la cultura rave y musa de John Waters (impagable en su película Cry Baby junto a Johnny Depp), Traci demuestra en este video que ella me se merece más que la Ciccone el sobrenombre de "la ambición rubia".
No os perdáis el final del video si queréis ver el cameo de John Waters haciendo de las suyas.

ENCUESTA FINALIZADA: SONORAMA WINS!

2007-09-25T10:44:00.001+02:00

Según internautas de esta humilde web que han participado en la encuesta, así queda la clasificación:

1. SONORAMA Con el 46% de los votos, la décima edición de este festival arandino ha funcionado pese a las ausencias de Interpol o Mando Diao. Independientemente del cartel, el buen ambiente, la implicación de los organizadores y el precio han resultado determinantes. Puedes leer la crónica en los posts de este foro Día 1 y Día 2 .

EMPATE FIB y SUMMERCASE Ambos festivales, los dos con el elenco más ambicioso de artistas internacionales, han empatado con el 26% de votos cada uno. Muse fueron los mejores del FIB en un fin de fiesta memorable y la épica tampoco faltó con la doble visita de los canadienses Arcade Fire a Madrid y Barcelona. Aquí teneis unos videos de su actuación por cortersía de mi teléfono móvil:Arcade Fire y Kaiser Chiefs es Summercase 2007.

4. METROROCK Complicado lo tenía el festival madrileño ante tanto peso pesado. El cesped no ha sido suficiente para convencer a los internautas, aunque acertaron en la iniciativa de concentrar a todos los artistas en un solo día y traer a Bad Religion como única actuación en España. Los mejor, sin duda, los teenagers Enter Shikari.
Revive el show de Bad Religion y su mítica Punk Rock Song.

En breve, una nueva encuesta.

LA JUNGLA CUATRO PUNTOS MENOS

2007-09-24T13:27:00.000+02:00

No quiero ser pesado hablando otra vez de secuelas, precuelas y, en definitiva, de innecesarias nuevas entregas de películas míticas de los años 80-90 al servicio de la tecnología del 2000. Como sucedió con Alien, con la tercera entrega todos dábamos por cerrada la saga y nos sorprendimos, aunque visto lo visto se la podrían haber ahorrado. La Jungla de cristal IV (ó 4.0, ahora la pregunta es si habrá 4.5, como con el Photoshop) sigue a rajatabla estos postulados propios del Star System para convertirse en el último blockbuster del verano. La recaudación ha sido más bien discreta, pero hay cuatro puntos decisivos que separan la fundamental primera parte de este mero entretenimiento de usar y tirar. Vamos punto a punto, como hacía Irureta con sus cuentas de la lechera en el Depor:

1. El director: Para bien o para mal, John McTiernan (La junga 1 y 3) domina todos los parámetros del cine de acción estadounidense. En la segunda entrega, Renny Harlin cumple, aunque está muy lejos de sus clásicos a reinvindicar Pesadilla en Elm Street IV o Las aventuras de Ford Farlaine (el detective rockanrollero). En esta 4.0 tras la cámara está Len Wiseman, baluarte de esa generación de realizadores que han crecido con un Mac debajo del brazo (en su anterior película Underworld Evolution, solo faltaba que en la pantalla pusiera de forma intermitente Press Start para confundirla con la intro de un videojuego). Menos digitalizar y más explosiones con extras de los de toda la vida, señor Wiseman.

2. El malo: No me refiero a Fernando Torres, sino a Jeremy Irons, sin duda el mejor enemigo al que se ha enfrentado John McClane. Por mucho que Timothy Oliphant sea el último icono gay, su personaje es plano y previsible.

3. La duración: Ya lo dijo el gran Billy Wilder, en esta vida todo nos parece demasiado largo excepto nuestra propia vida y nuestro propio pene. 130 minutos no es un metraje excesivo, pero en una generación que ha crecido con los videoclips, los anuncios publicitarios y las series B de 90 minutos clavados, como el guión no sea lo suficientemente bueno (que no es el caso) se bosteza.

4. El humor: Como le sucede a la mayoría de nuevos cineastas españoles, pretenden hacer un homenaje y les sale una parodia. Bruce Willis eleva al cubo la chulería del McClane original y hace que pierda encanto, como pasa en Los Simpsons con Homer, que cada capítulo que pasa es un poco más tonto.

Con estos argumentos, considero que los diseñadores gráficos se han equivocado al confeccionar el cartel y deberían haber incluido los elementos fijos en toda película de esta índole: el fuego, el helicóptero y la cara de duro. Ahí van unos ejemplos:

La Jungla de Cristal I y II. Media cara de Bruce Willis perplejo, edificios en llamas y helicópteros explotando, aunque en la secuela se cambia por un avión al desarrollarse en un aeropuerto. La 3 y la 4 ya sacan a Bruce Willis en su totalidad, con cara de duro y sin vehículos que eclipsen su protagonismo.

El "Gobernator" de Californía también es un experto en la matería. Antes de firmar sentencias de muerte en la vida real ya lo hacía en la ficción, donde no podían faltar ni el fuego, ni los helicópteros, ni esa cara de estar diciendo "los yogures con bifidus funcionan".

Por último, en su enésimo alarde de originalidad, el "amiguete" Santiago Segura presentó el cartel de su Torrente 3 como mandan los canones: Coches explotando, fuego y un helicópero que pasa por allí, aportando como novedad la inclusión de Lucia Lapiedra, ex actriz porno adicta (entre otras cosas) a los montajes televisivos. El resultado de crítica y público, comparable al logrado por Schwarzenegger.

Toma nota Garci, si quieres que a tu próxima película acuda público que no tenga que ir con la sonda y el tensiómetro de "Saber vivir" a las salas, prueba a poner a Alfredo Landa o Carlos Hipólito con cara de desconcertados, rodeados de llamaradas de fuego y un helicoptero como el de Esperanza Aguirre y Rajoy surcando los cielos. Igual funciona.

ROCKSTAR SYSTEM

2007-09-18T10:11:00.000+02:00

Con motivo del lanzamiento en DVD de "Last days" (biopic de Kurt Cobain) y el inminente estreno de "I'm not there" (basada en la vida de Bob Dylan), la revista Primera Línea me ha encargado un artículo sobre la sociedad que conforman Cine y Rock. Aquí va un adelanto, el resto, próximamente en los quioscos.

HOLLYWOOD ROCKS!

El cine y el rock estaban condenados a entenderse. Primero fue Elvis con sus movimientos pélvicos, coreografías carcelarias y collares hawaianos de flores. Después unos autoparódicos Beattles, sentando las bases de la estética pop a las órdenes de Richard Lester. Pero la verdadera revolución llegó cuando Milos Forman retrató a Mozart como un díscolo punk rocker con mas excentricidades que Michael Jackson. Oliver Stone repetiría la misma fórmula para redescubrir a los Doors en la década de los noventa, provocando una injustificada invasión de recopilatorios que aún continúa. Vidas contadas en dos horas. Los biopics funcionan. Así lo demuestra el reciente éxito de Ray Charles en Ray, Johnny Cash en Walk the line (ambas con Oscar incluido) y, en menor medida, Kurt Cobain en Last Days.
La revisión de las dudas existenciales del líder de Nirvana, a cargo del irregular Gus Van Sant, dio el pistoletazo de salida a una colección de biopics impensables. Desde el incombustible Iggy Pop a la sugerente Debbie Harry, pasando por los gamberros Mötley Crue (con Tommy Lee a la cabeza) o los tediosos Milli Vanilli (seguro que en tus peores pesadillas están presentes sus trenzas y camisas violetas con hombreras). Preparate, porque las salas de cine van a llenarse de groupies pidiendo los bises.

Una de las propuestas más interesantes a priori es The Passengers, biopic basado en los primeros años de Iggy Pop al frente de los Stooges. Un retrato de la generación de los setenta en Detroit donde, a buen seguro, no escatimarán en drogas, maquillaje, ambigüedad sexual y rock, mucho rock. Se rumorea que en la fase inicial del proyecto, la iguana sexagenaria se quejó al saber que el hobbit Elijah Wood le daría vida en el celuloide, aunque no sabemos si se dio media vuelta bajándose los tejanos hasta los tobillos, como habitúa a hacer Iggy en señal de protesta. Curiosamente, otro de los rostros más populares de la saga de “El señor de los anillos”, Cate Blanchett, hará lo propio con el último ganador del premio Príncipe de Asturias, Bob Dylan, en I’m not there.

El autor de “Knockin’ at Heaven’s Doors” ya plantó a Joan Baez en los sesenta y, cosas del destino, ahora será encarnado por una mujer. El español Agustín Díaz Yanes ya intentó la misma jugada en su adaptación de “Alatriste”, aunque con peor suerte. Ver a Blanca Portillo en la piel del inquisidor Bocanegra infundía de todo menos miedo, pues era inevitable pensar que en cualquier momento aparecería Sole para soltarle una colleja. Son los riesgos del encasillamiento, y sino que pregunten a Corie Feldman, Audrey Tautou o cualquier miembro del reparto de Verano Azul.
Tal vez por este motivo, Kirsten Dunst quiere ser recordada para lo posteridad como algo más que la novia de Spiderman y se ha decidido a inmortalizar en la gran pantalla a Debbie Harry: ex conejita Playboy, musa de John Waters y líder del grupo Blondie. Todo un icono viviente del rock, al igual que Janis Joplin. Gospel according to Janis será el segundo biopic basado en la musa de Woodstock después de “The Rose”(1979). En aquella ocasión Bette Midler encarnó de forma convincente a la fallecida Rosa Negra y, en esta nueva revisión del mito, se pensó en la omnipresente Scarlett Johansson o Lindsay Lohan, esa gran diva de la banalidad. Si la juventud de Janis estuvo marcada por las drogas, el alcohol y otros excesos, la vida personal de Lohan no tiene nada que envidiar y la ex chica Disney está haciendo méritos para protagonizar su propio biopic junto a su compañera de juergas, Britney Spears. Si Walt levantase la cabeza y contemplara a semejantes trasnochadas se quedaría tal y como está: helado.

OTROS TÍTULOS

- CONTROL (Anton Corbjin). El afamado realizador de los videclips “Personal Jesus” (Depeche Mode) o “Heart-Shaped box” (Nirvana) debuta como cineasta en este biopic con nombre de preservativo basado en el malogrado Ian Curtis, con quien trabajó personalmente como fotógrafo. Sam Riley emula al líder de Joy Division, víctima de ataques epilépticos y convertido en un icono al ahorcarse con 23 años mientras escuchaba la canción “The idiot” de Iggy Pop.

-DEEP IN DREAM. Josh Harnett interpretá a Chet Barker. Trompetista cool, adicto a la heroína y fallecido en la más absoluta de las miserias a finales de los 80.

- THE DIRT. Biografía de los hard rockeros Mötley Crue contada por sus propios protagonistas Mick Mars y Tommy. Dirigida por Larry Charles, ingenioso guionista de la serie Seinfeld, el veterano actor Christopher Walken se vestirá de su compañero generacional Ozzy Osbourne y Val Kilmer hará lo propio con David Lee Roth.

EL SÍNDROME DE DINO-GENES

2007-09-10T14:24:00.000+02:00

Si hay algo que me gusta del mes del septiembre son los anuncios televisivos, con esos coleccionables bizarros que inundan de color los quioscos de nuestro barrio. Hemos visto desaparecer a los videojuegos del Spectrum, la revista Micromania, los cassettes con chistes de Arévalo o a las ingeniosas portadas de El Víbora, pero los coleccionables permanecen ahí, inalterables al paso del tiempo, con sus descomunales cartones, fascículos y accesorios.
Abanicos del mundo, cuentos de calleja, muñecas de porcelana, coches de bomberos a escala... todos ellos con una suculenta oferta de lanzamiento. Un gancho para los que sufren el síndrome de Diógenes, que consiste en acumular basura de forma desmesurada (como hace la directiva del Atlético de Madrid cada pretemporada).

Confieso que de pequeño yo también piqué con una de estas colecciones interminables. Se trataba de una sobre dinosaurios y en cada número incluían la pieza de un esqueleto de Tyranosaurus Rex que brillaba en la oscuridad (como triunfaban los fluorescentes en al generación de los 80). Mis padres dicen que antes de aprender a hablar ya sabía dibujar dinosaurios, siempre sentí una gran fascinación por estas criaturas, una fiebre que se vería aumentada con el estreno de Jurassic Park.

El éxito de la película de Steven Spielberg motivó el lanzamiento de este coleccionable y demás sucedáneos prehistóricos, incluso unas galletas con forma de triceratops y estegosaurios. Curiosamente, esta semana descubrí una versión mejorada y aumentada de esta colección, que se completa con un dinosaurio del tamaño de un niño de doce años. Como en aquella ocasión, pensé que este resurgir mediático de los grandes saurios que un día dominaron la tierra vendría precedido por algo, tal vez una nueva película o una serie de éxito en Estados Unidos, así que entré en imdb y descubrí una noticia más aterradora que el sonido de las pisadas de un T-Rex: ¡están preparando una secuela de Jurassic Park para 2008!.

Más info en http://www.imdb.com/title/tt0369610

El argumento no lo firmaría ni el Uwe Boll menos inspirado. Sin justificación alguna, los dinosaurios han renacido y el gobierno los está criando clandestinamente para convertirlos en perfectas máquinas de matar, con armaduras y munición incluidas. Armas de destrucción masiva con patas para defender los intereses del Imperio. El responsable de este disparatado guión es John Sayles, viejo conocido de la Factoría Corman (especialista en “animaladas”) que sigue viviendo de la gloria alcanzada con “Piranha” o “Alligator”. El reparto original (Sam Neill, Jeff Goldblum y Laura Dern) se ha ido sucediendo a lo largo de la saga, en función de sus necesidades económicas del momento. Goldblum se dejó ver en “El Mundo Perdido”, Sam Neill aceptó aparecer en la ridícula tercera entrega y, ahora, una desaprovechada y olvidada Laura Dern (que no levanta cabeza desde “Corazón Salvaje”) podría hacer lo propio en la cuarta parte a cambio de un puñado de dólares.

Esperemos que solo se quede en un rumor y no contribuya a hundir un poco más esta, ya de por sí, devaluada saga. Pero después de ver resurgir a Rocky, Indiana Jones o (próximamente) Rambo, todo es posible. De hecho, podrían juntar a todas estas viejas glorias y hacer una nueva película. Se me ocurre un título: Geriatric Park (Parque Geriátrico).

WONDERFOOL COSMETICS este domingo en UN PLANETA DE TENTACIONES

2007-09-06T11:12:00.001+02:00

El trío madrileño de electro-rock Wonderfool Cosmetics es uno de los candidatos a los premios MTV Music Awards. Antes del verano su guitarrista Christian y su cantante Ruth Díaz visitaron el programa para presentar su album debut y este domingo volveremos a hablar con Ruth sobre la actualidad del grupo que más nos ha hecho bailar en los últimos meses.
Como adelanto, un video de su single "Profound State", que personalmente me recuerda bastante por su estética a la serie "Nip Tuck" (la única que ha conseguido engancharme después de "A dos metros bajo tierra"). Buena culpa del resultado final la tiene su director Pedro Calleja, cinefago de pro que, entre otras muchas cosas, selecciona las películas que se proyectan en el Cinemad.
Recuerda, la cita con Wonderfool Cosmetics es este domingo 9 de septiembre a partir de las 23:00 en el 93.5 FM (Madrid), 91.5 FM (Toledo) y desde cualquier parte del mundo en www.radiotentacion.com

PD. Disculpas por la tardanza en actualizar el blog, la primera semana de septiembre siempre es complicada...

MAMÁ, ¿SOY RARO?

2007-09-06T10:57:00.001+02:00

Seguro que Tim Burton formuló esta pregunta más de una vez a sus progenitores durante su infancia. Director prematura, a finales de los 80 debutaría en televisión firmando un episodio de la mítica serie "Alfred Hitchcock presenta", al que seguirían algunos trabajos para la Disney y su sorprendente debut Las aventuras de Pee Wee. Su caricaturesca revisión del género fantástico en Bitelchus, regida por unos parámetros estéticos propios presentes a lo largo de su dilatada carrera, hizo el resto. Las dos primeras entregas de Batman, el biopic de Ed Wood, el homenaje a la sci-fi más casposa en Mars Attacks!, la edulcorada Big Fish, el fallido remake de El planeta de los simios, su oscura revisión de Pinocho en Eduardo Manostijeras o su impagable aportación al género de la animación en Pesadilla antes de Navidad (que no es una marca de bolsos y complementos para pseudogóticas modernas que escuchan a HIM, como mucha gente cree) destacan en una carrera dedicada íntegramente a la fantasía.

Reivindicado por los eternos aspirantes a intelectuales, a sus 49 años Tim Burton es uno de los pocos artistas que camina cómodamente por el estrecho alambre que separa la independencia de la comercialidad sin caer a la red. Así lo demuestra el León de Oro que recibió el miércoles en el Festival de Cine de Venecia a manos de Johnny Depp, actor fetiche y Sancho Panza particular de este extravagante Quijote. Durante el acto, le preguntaron cuál era su obra favorita y el realizador respondió: "Me siento extrañamente cercano a todas, todas tienen un lugar en mi corazón". Buen regate.
Para los no iniciados, recomiendo el visionado de las adaptaciones de Poe realizadas por Roger Corman y las películas de los años 50 en las que participó Ray Harrihausen, la mejor forma de conocer las influencias que marcaron a Burton cuando apenas era un adolescente. Otra recomendación, el videoclip "Bones" del grupo de Las Vegas The Killers, aparte de ser el mejor tema de su segundo disco, es el primer videoclip dirigido por este inquietante cineasta.
Por último, para los que Burton les importe menos que cero, que busquen en Google fotos de su ex mujer Lisa Marie (especialmente un posado en la playa junto a Jeff Goldblum). Así comprenderán porqué en el famoso sketch de "La hora chanante" dicen que a Burton le gusta por igual el muslo y la pechuga.

SOY MARXISTA (CINEMATOGRÁFICAMENTE HABLANDO)

2007-09-01T01:55:00.000+02:00

La última semana del mes de agosto es una de las peores para los periodistas. Entre el síndrome post vacacional y la escasez de acontecimientos en un verano que está dando sus últimos coletazos, los temas son estirados hasta lo inverosímil para cubrir los espacios informativos.

Este año no ha sido así, más bien ha pasado justo lo contrario. En estos siete días ha habido saturación de noticias, pero noticias sobre las que nunca te gustaría tener que escribir. La gran actriz Emma Penella, el prometedor futbolista Antonio Puerta, los controvertidos escritores Paco Umbral o José Luis de Vilallonga, y la artista Blanca Sánchez (de la que apenas se ha hablado y fue figura clave en la denominada “movida madrileña”) han muerto sucesivamente, como fichas de dominó cayendo en una diabólica jugada.

No voy a ser yo quien escriba sobre ellos. No les conocí y no creo que aporte nada que no se haya dicho ya en los medios. Pero cuando tantas pérdidas vienen seguidas, es inevitable que se eclipsen entre sí y no se valoren adecuadamente, que se olviden rápido, que se les reste importancia. El ejemplo más claro es el de Groucho Marx y Elvis Presley.

En mi modesta opinión, Julius Henry Marx (Groucho) ha sido el mejor humorista de todos los tiempos. El más rupturista, innovador, personal, ácido, desconcertante, imprevisible y genial. Una pieza clave en el paso del cine mudo al sonoro, con un estilo arrebatador que todavía sigue vigente, sin perder ni un ápice de su frescura. El peor de sus títulos en la etapa de la Paramount o la Metro (años 40) es más desternillante que el momento más inspirado de cualquier monologuista actual. En pleno siglo XXI seguimos haciendo chistes zafios sobre mujeres aparcando y, siete décadas antes, Groucho firmaba frases como “No deseo pertenecer a ningún club que acepte como socio a alguien como yo", “El matrimonio es la principal causa de divorcio”, “Hay tantas cosas en la vida más importantes que el dinero… pero cuestan tanto” o la archiconocido (que muchos se han autoatribuido) “¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?”. Eso es talento y, el que no le vea así, que siga riéndose con series como “American dad” o la versión española de “Matrimonio con hijos”.

Lejos de la gran pantalla, su vida personal no fue menos interesente. Hijo de inmigrantes alemanes, huyó de la guerra, debutó como cantante a los 15 años y se casó tres veces. Nada extraño siendo el autor de citas como “El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución”.

En 19 de agosto de 1977 falleció a causa de una neumonía. Tres días antes había muerto Elvis Presley. El decadente final del Rey del Rock copaba todas las portadas y eclipsó totalmente la irreparable pérdida de Groucho Marx.
Como anécdota, su último cinematográfico fue en la película “Skidoo” (Otto Preminger, 1968), donde interpretó a Dios. Un dios de la comedia que nos dejó hace 30 años.

NORIAS DANDO VUELTAS SOBRE SÍ MISMAS

2007-08-27T19:01:00.000+02:00

El mismo perro con distinto collar. Telecinco, la cadena líder de la televisión nacional, es especialista en vendernos lo de siempre con un nombre diferente. Ya lo hizo con Salsa Rosa y Dolce Vita y ahora repite, en la misma franja, con La Noria, el alfa y el omega de la casposidad catódica. Un motivo más para no quedarse la noche del sábado en casa.

Quienes me conocéis ya sabéis lo duro que soy con este tipo de formatos, e incluso que he llegado a rechazar ofertas para trabajar en alguno de ellos a pesar de los suculentos sueldos, pero posiblemente este nuevo espacio sea el más esperpéntico, amarillista y vulgar de todos cuantos se han hecho. Precisamente, por concentrar lo peor de todo y cada uno de ellos (Está pasando, TNT, Aquí hay tomate, Hormigas blancas…) en un mismo formato. En resumen, un mastodóntico híbrido de cinco horas en directo que, más que a refrito, huele a fritanga de chiringuito playero.

En verano es frecuente abusar de la comida congelada pero no tener que cocinar, y eso es justamente lo que han hecho en Telecinco. Han abierto el congelador y han sacado a todos los que, merecidamente, estaban allí refugiados. Vamos, que Walt Disney se habrá quedado solito muerto de frío en su cámara frigorífica tras la espantada de Terelu, Urdaci, Calabuig y Diego Arrabal, a.k.a. "El Monaguillo" (en otro post explicaré de donde surge su apodo, pero no es por santo precisamente). Todos ellos bajo la batuta del perfecto maestro de ceremonias: Jordi “Scarface” González. Un experto en batacazos (Díselo a Jordi, La casa de tu vida 3) que, a este paso, va a acumular más fiascos que Máximo Pradera y Carolina Ferre juntos.

Vamos con las secciones, que sin duda es lo más decadente de La Noria. En un alarde de originalidad, todo comienza con un debate de colaboradores sobre temas de actualidad. Pero lo que ellos entienden por actualidad no son los juicios del 11-M (para eso ya está El Mundo) ni la Guerra de Irak (para eso ya está El País), sino la novia stripper de Paquirrín o la boda del padre de Jesulín de Ubrique. Noticias más propias de un programa de humor que de un informativo (esto no huele a TNT, A tu lado y demás, ¿verdad?) A modo de duelo medieval, da comienzo la sección más apasionante: Debate de las Dos Españas. El título lo dice todo, posturas ideológicas enfrenadas en una lucha encarnizada para ver quien grita más alto. La excusa perfecta para despertar viejos fantasmas del pasado y no mirar hacia el futuro. Así nos va.

Aunque para fantasmas (además de los colaboradores) la sección denominada Nostalgia. Se trata de una versión comprimida de Hormigas Blancas donde repasan los hechos ocurridos hace un año en la vida de personalidades (supuestamente) relevantes. Ellos hablando de La Campanario nosotros pendientes de si sale el "Chinese Democracy" de una vez. Como en todo programa de semejante calaña, no podía faltar la entrevista a un personaje de actualidad. Como estaban de estreno, tiraron la casa por la ventana contando con la presencia de los McCann, los padres de la desaparecida Madelaine. Lo último que quiero es mofarme del dolor de unos padres, pero creo que no soy el único que piensa que se está haciendo un circo televisivo semejante al protagonizado por Pepe Navarro con las niñas de Alcasser y ellos se están prestando. A lo mejor si en vez de irse de cena con los amigos y dejar a la niña sola en casa se hubiesen quedado cuidando de ella y viendo la televisión (aunque fuese La Noria) todo esto se habría evitado. No crítico el fondo, pero si las formas, y creo que muchos se están enriqueciendo a costa de comercializar con el dolor (debe ser que a Telecinco le salió muy rentable lo de la hija de Albano y quieren repetir estrategia).

Así concluyen cinco horas más difíciles de digerir que la versión extendida de "Novecento". Más pseudoperiodismo soez y sensacionalismo hiriente. Pan y circo para mentes narcotizadas. Y en toda la semana, no hay ni un solo minuto dedicado a la música, ni siquiera en la televisión pública. Esta debe ser la única noria en la que vomitas sin necesidad de subirte en ella.

SONORAMA PART II: Sexo, morcillas y cintas en playback

2007-08-24T19:47:00.000+02:00

Aquí regreso con la esperada (por el retraso, no por las expectativas creadas) segunda parte del Sonorama. El sábado comenzó a mediodía, momento ideal para degustar la suculenta gastronomía popular en un carrusel de panceta, chorizo y morcilla (viva el colesterol) hábilmente aderezados con un Ribera del Duero. Sin tiempo para hacer la digestión, marcho rumbo a las piscinas donde me reencuentro con la trouppe madrileña notablemente cansada. Unos porque no pudieron dormir en la tienda por el calor, otros porque buscaron calor en otra tienda y la mayoría porque la jornada del viernes fue muy larga. Un consejo, para disimular las caras resacosas, siempre puedes decir esa frase mítica de los Ramones “somebody put something in my drink”. A veces funciona (como cuando al llegar a casa tus papis te decían que olías a alcohol y decías que era por la colonia nueva, que era muy fuerte).

Al grano. Después de este momento de relax (don’t do it) tiempo de ver en directo a la última adquisición de La Incubadora Records: El Alpinista (no confundir con ese soporífero libro de Paulo Coelho). Su actuación fue breve y ante poco público, pero a todos les sorprendió su versión de “Un ramito de violetas”, que interpretó originalmente Cecilia y popularizó el fallecido Manzanita hace ya unos años. Pegadizos y muy poperos, gustarán a los seguidores de Lori Meyers, Cooper o Fiona May.
Con La Habitación Roja aumentó el goteo de gente, con una energía impropia a esas horas y muy implicados en canciones como “La edad de oro” y, sobre todo, “El eje del mal”, que fue el primer gran momento del día (y para algunos, incluso de todo el festival). Grey demostraron ser muy queridos por esas tierras, nunca les había visto en directo y me llevé una grata sorpresa. Riffs de guitarra muy rockeros, buenas letras y una batería femenina sobrada de actitud (especialmente en el tema “Que me perdones”). Un show con la chispa adecuada para lo que estaba por venir: Nacha Pop.

Una de las comidillas del festival era saber como estaba físicamente Antonio Vega, con comentarios de todo tipo. Algunas quinielas apostaban que no aguantaría el concierto entero, otras que ni siquiera saltaría al escenario y al final nada sucedió, aunque eso sí, de puntualidad inglesa, nada de nada. Con casi una hora de retraso apareció el ínclito Antonio Vega, uno de los mejores letristas del pop español ochentero, acompañado de su inseparable primo, más sobrado de salud pero también más escaso de talento. Poco más de 60 minutos pero con un repertorio correcto, que tuvo su cierre con la archiquemada “La chica de ayer” y su momento más álgido con “Lucha de gigantes” interpretada por el propio Antonio Vega. Habló poco, pero estuvo ingenioso en sus intervenciones. Casi no levantó la mirada del suelo, incluso un pipa tuvo que cambiarle la guitarra eléctrica por una española porque no tenía fuerzas ni para levantarla. Daba igual, Antonio cumplió y la gente así lo reconoció, especialmente los más talluditos que, cual cenicienta cualquiera, se marcharon en cuanto llegó la noche y se perdieron a Second. Mala elección, porque fue un concierto interesante de los murcianos. “On an island”, “Horas de humo” y “Her diary” destacaron en un setlist que tuvo en la versión del mítico “London Calling” de The Clash su broche de oro. Habrá que pasarse por las Fiestas de La Elipa dentro de unos días para volver a verles.
No voy a repetirme sobre Divine Comedy y Ladytron, pues ya lo comenté en el post anterior. Solamente añadir que, en mi opinión, el cierre del concierto de Divine Comedy con “Tonight we fly” fue lo mejor del Sonorama. Lástima que me perdiera un par de temas a la mitad del show para asistir a la rueda de prensa de Alaska, aunque escuchar a Olvido siempre es reconfortante. Esta vez fue más breve de lo habitual, tendría ganas de ver a Ladytron, pero debió hacerlo desde el backstage porque no aprecié su melena naranja entre los miles de personas que agitaron sus cabezas a ritmo de “Sugar”, “Blue Jeans”, “Destroy everything you touch” y, especialmente, “Playgirl”.

Me olvidaba de Atom Rhumba, pero uno es persona y aproveché el show de los bilbaínos para reponer fuerzas y comer algo. Esta vez no me di un chute de colesterol y opté por unos crepes que me sirvió muy gustosamente una argentina que había visto ya la noche anterior. No sería la última vez que nos vimos en el Sonorama, y hasta ahí puedo leer…
Eso sí, lo que escuché de fondo de Atom Rhumba me gustó y ya en la recta final se pusieron a improvisar con los instrumentos y el público aplaudió muy entregado. Ellos, en un alarde simpatía dijeron “si aplaudís esto, es que aplaudís cualquier cosa”. Eso es honestidad.
Respecto a sus compañeros de escenario, Cat People, simplemente geniales. Sonaron mejor que muchas bandas internacionales y, aunque la base rítmica recuerde sospechosamente a The Editors o Interpol, aportan frescura y calidad a la escena estatal. Incluso se atrevieron con el entrañable “I wanna be adored” que interpretaba sutilmente Ian Brown al frente de los Stones Roses allá por los 90, con los recuerdos que eso conlleva…

Hablando de recuerdos, dos de los gurús del pop patrio ya estaban sobre el escenario. Olvido y Nacho, Nacho y Olvido, Fangoria. De abanderados del punk a redescubridores del bacalao, el incombustible dúo se reinventa cual Madonna versión petarda. Eso sí, desde su excelente Naturaleza Muerta todos los temas están cortados por el mismo patrón, parece tratarse de un tríptico, y esas fueron las canciones que engrosaron el repertorio salvo honrosas excepciones como “Descongélate” (fue oírla y recordar ese magnífico videoclip rodado por Alberto Scciama, de visionado obligatorio).
Como sucedió con Dover, mucha controversia: Que sí hacen bacalao, que los samplers suenan a Camela, que si más que música de club parece música de los coches de coche… prejuicios a parte, la gente bailó desinhibida “Ni contigo ni sin ti”, recitó de memoria “No se que más”, “Criticar por criticar” o “Retorciendo palabras” y se sorprendió al ver a Alaska con guitarra en “Fantasmas”. A mi me sorprendió más que incluyesen “Interior de una nave espacial abandonada”, mi canción favorita de su penúltimo disco. Correspondiendo a su nueva estética, ambos vestían de blanco virginal, pero a los 20 minutos volvieron al negro riguroso (será porque dicen que el negro hace más delgado, o porque es un color más nocturno…). El que no dejó de gritar fue Spunky a los coros, tan estupendo como siempre.

Y como broche final del festival, actuación de un grupo sorpresa. Fue otra de las comidillas del día, con un abanico de propuestas a cual más delirante. Mando Diao, Interpol, incluso Oasis, Radiohead y Smashing Pumpkins. A los que dijeron eso si que debieron echarles algo en el vaso. Luego estaban los más razonables, que optaban por Grupo de Expertos Sol y Nieve, Triángulo de Amor Bizarro, Jet Lag, Vanexxa, Unfinished Sympathy… y un servidor que apostó fuerte por Nancys Rubias. Así fue, una copa que me gane. Era sencillo, porque las Nancys lideradas por el maridísimo de Alaska, Mario Vaquerizo, han compartido escenario en todos sus conciertos y un escaparate como Sonorama no iba a ser menos. Además, por cuestión de tiempo, es un grupo que no se tarda nada en montar el backline de sonido porque hacen playback.

Concluido su freak freak show, lluvia de fuegos artificiales, y peregrinación a las carpas o a las tiendas de campaña, dependiendo del cansancio y compañía de cada uno. Yo terminó por hoy, si has llegado hasta aquí es porque te aburres mucho en el curro o porque te arrepientes de no haber ido al Sonorama. En breve, más videos.

DOVER - Serenade (Sonorama, Aranda de Duero 2007)

2007-08-21T20:14:00.001+02:00

Ladytron - Playgirl (Sonorama, Aranda de Duero 2007)

2007-08-21T20:12:00.001+02:00

ENCUENTRO CON ENTIDADES MUSICALES EN ARANDA

2007-08-20T19:52:00.000+02:00

Que duro es volver a la rutina cada lunes, y más aún después de una experiencia tan intensa como el Sonorama. Sería difícil definir esta décima edición con un adjetivo. Por un lado, ha sido el año de las versiones, con alguna tan memorable como el “Waves of Mutilation” de los Pixies interpretado por Jugoplastika, otras más curiosas como “Un ramito de violetas” a manos de El Alpinista y la más emotiva, el “London Calling” de The Clash a ritmo de Second, pocos minutos antes de dar paso a The Divine Comedy, los auténticos reyes del festival. Los irlandeses liderados por Neil Hannon cumplieron con su papel de grupo de culto, abriendo con su pegadizo “Die a Virgin” y cerrando con altas dosis de épica y romanticismo. Echa un vistazo en http://www.youtube.com/watch?v=QfoRPigNWRY
Ladytron tomaron el relevo y nadie se acordó los suecos Mando Diao en el preciso instante que sonaron hits como “Playgirl”, “Seventeen” o “Blue Jeans”. Las voces de Helen y Mira sonaron realmente bien, especialmente los coros. Aranda de Duero recordó por momentos a Blade Runner.
Playgirl sonando en Sonorama http://www.youtube.com/watch?v=Rnxi58pdIDY
Para terminar con las bandas extranjeras, los galeses Ash. Es innegable que con la marcha de Charlotte han perdido pegada y que compositivamente están lejos de su mejor momento (pese a tener discos interesantes a reivindicar, como Meltdown), pero los asistentes que desafiamos al frío dimos rienda suelta a nuestro lado teenager y no paramos de hacer air guitar (algunos con mejor fortuna que otros).

Por el bando nacional, Xoel (Deluxe) estuvo acertado con repertorio centrado mayoritariamente en sus dos últimos discos, pero el mejor momento de la actuación fue sin duda su mítico “If think we’re to go wrong”, con el que muchos descubrimos a este inquieto gallego. Los locales Yani Como se presentaron por primera vez con cinco miembros a escena, destacando la presencia de Alma, pero sin perder la fuerza habitual de un power trio. Se notaba que jugaban en casa, pues parte del público recitaba de memoria los temas “Saltar” o “Arcade Fire”. Dover empezaron bastante fríos, pero la traca final fue suficiente para agradar al personal. Buena puesta en escena, con luces discotequeras y pasarela incluida, bailes sin prejuicios y una actitud antagónica a los inicios roqueros de estos madrileños. Renovarse o morir.
Pese a la controversia, sus clásicos “Serenade” y “Devil came to me” fueron ovacionados, y eso que algunos fragmentos recordaban a Chimo Bayo.
Serenade, diez años después: http://www.youtube.com/watch?v=cPaTqk1keFU
Con Delorean había una asignatura pendiente. El año pasado fueron interrumpidos a mitad de concierto por los estrictos horarios y había ganas de volver a disfrutar de sus rápidas guitarras en tierras arandinas. No decepcionaron e hicieron meritos para haber tocado incluso en el escenario principal, donde estaban calentando motores Los Planetas.
Los granadinos fueron la actuación más masiva del viernes, con cerca de 12.000 personas para ver por tercera vez a la banda de Jota en Sonorama y comprobar que tal suenan sus experimentaciones flamencas en directo. Quienes me conocéis, ya sabéis que no soy especialmente fan de este grupo, pero reconozco que ofrecieron un show más que digno, más aún si comparo con otros conciertos suyos realmente lamentables (el del FIB 2002 rozó el bochorno). Muchos de sus hits se cayeron del repertorio para presentar su “Leyenda del espacio”, que Florent y Jota tocaron con más fuerza de lo habitual (antes parecía que tocaban sin ganas o con miedo escénico). Así concluyo la primera jornada de conciertos, en las carpas cayeron los últimos bailes de la noche con Dorian, pero el sonido no acompañó en exceso. El cansancio acumulado y las altas horas de la madrugada hicieron el resto.
FIN DE LA PRIMERA PARTE. Mañana completo la crónica con lo sucedido el sábado, sorpresa incluida.

DESTINO SONORAMA

2007-08-17T13:11:00.000+02:00

Hasta el próximo lunes no habrá nuevas entradas en el blog por esta misma tarde parto rumbo al Sonorama, en Aranda de Duero (Burgos). A la vuelta, toda la información, videos y fotos sobre lo allí acontecido, con especial interés a los conciertos de Ladytron, Divine Comedy, Ash, Deluxe, Fangoria... Que paseis buen finde!

http://www.artdetroya.org/sonorama/

ESTE MUERTO ESTÁ MUY VIVO

2007-08-16T19:21:00.000+02:00

Hoy, jueves 16 de agosto, se cumplen 30 años de la muerte de Elvis Aaron Presley y su ciudad natal, Memphis, se convierte en una versión rockera de Disneyland. Curioso paralelismo, pues hay quienes afirman que Elvis está congelado junto a Walt Disney. Lo que si es para quedarse helado son los ingresos que aún sigue generando este infante difunto. Hoy se inaugura la semana del rey, la Elvis Week, en la que el número de habitantes en Graceland se multiplica por diez. Restaurantes temáticos, tiendas de souvenirs, hoteles y todo tipo de atracciones para turistas harán (y nunca mejor dicho) su agosto. Una semana que les permitirá vivir el resto del año con más de 600.000 procedentes de todos los rincones del mundo y embutidos en monos blancos con chorreras, cuellos de pico y mucha pedrería.

Los inpersonators de Elvis cuentan con paquetes turísticos que incluyen una visita a su mansión, la misma donde fue encontrado tras atiborrarse de barbitúricos y anfetaminas (hasta 14 diferentes), a la que sigue una parada en la tienda donde compró su primera guitarra con diez años, un paseo por su escuela de secundaria y un obligado avituallamiento en su tienda favorita de batidos. La jornada concluye con un concurso de imitadores con más de 2.000 participantes, que debe ser lo más parecido a los castings guionizados de Factor X.

En octubre de 2006, un estudio desveló que Elvis era la celebridad (supuestamente) muerta que más dinero generaba: 42 millones de dólares al año. El peor actor del mundo hasta la llegada de Stallone ha convertido sus espantosos vehículos de lucimiento en piezas de culto para nostálgicos, y cada seis meses aparece un nuevo recopilatorio con las canciones de siempre, pero en distinto orden. La nostalgia es un arma.

Para terminar, de la intensa vida de Elvis, solo me quedo con una imagen. Nada de movimientos de pelvis o collares de flores. Prefiero ese Elvis pletórico con sus 130 kilos, ciego de anfetas y sin un duro, que se reunió con el presidente Nixon y le suplicó que le nombrara agente del FBI para combatir las drogas y luchar contra los hippies. El glamour de la decadencia más absoluta.

LAS BOTAS DEJARON DE CAMINAR

2007-08-15T01:51:00.000+02:00

“These boots are made for walking” es una de mis canciones favoritas. Creo que su vigencia ha permanecido casi inalterable al paso del tiempo y, tal vez por eso, también es uno de los temas más versioneados que conozco. Del sugerente y sofisticado acento de Nancy Sinatra a la voz desgarrada de Sylvia Superstar (Killer Barbies), pasando por la decepcionante rubia Jessica Simpson. Todas han querido interpretar esta canción tan elegante como pegadiza. Rebosante de sensualidad en cada una de sus frases y acordes, mi sorpresa llegaría al saber que fue compuesta e interpretada inicialmente por un hombre: Lee Hazlewood.

Sin embargo, en febrero de 1966, el bueno de Lee decidió producirla para que fuese Nancy Sinatra quien la inmortalizase, dando comienzo a una de las sociedad más inspiradas del pop, con permiso de Sergei Gainsbourg y Jane Birkin (y de Amistades Peligrosas, por supuesto XD). De este peculiar dúo surgieron hits como “Sugartown”, “Some Velvet Morning” (rescatada hace unos años por Primal Scream y Kate Moss), “Summer Wine” (que Bono interpretó recientemente junto a The Coors) y la célebre “Something Stupid”, canción a dueto que Nancy grabó con su padre, Frank Sinatra, en 1967. Para completar el listado de versiones, decir que Nicole Kidman y Robbie Willians también se atrevieron a reinterpretar dicha canción. Será cierto que, cuando no hay nada nuevo bajo el sol, es bueno echar la vista atrás y desempolvar viejos vinilos para convertir un hit de los 60 en un superventas del 2000. Eso debieron pensar Robbie, Gillespie, Bono y compañía al recurrir al talento creador de Lee Hazlewood en algún momento de sus carreras. Una inspiración que tristemente se apagó el pasado sábado por la noche.
A los 78 años, Lee deja un legado de canciones por reivindicar, una más que interesante carrera en solitario y un último disco, “Cake or Death”, publicado en 2006, mismo año en que se le diagnosticó cáncer de pulmón. Movamos las botas en su memoria por cortesía del Youtube, el mejor invento del siglo XXI (después de Scarlett Johansson, claro): http://www.youtube.com/watch?v=Mel1UPJF-ts

HOY ESTAMOS DE ESTRENO

2007-08-12T11:28:00.000+02:00

BIENVENIDOS AL PLAN B

Hola a todos. Era cuestión de tiempo que cayera en la creciente fiebre del blog y al final pasó lo que tenía que pasar. Después de tantos años escuchándonos y superando todo tipo de problemas para salir adelante en el cada vez más dificil submundo de las ondas, el papel y la pantalla, parece que este es el método más cómodo, accesible y universal de estar informados. A partir de hoy queda inaugurado este espacio destinado a rescatar clásicos de culto, reinvidicar artistas, informar sobre próximos conciertos, opinar sobre tendencias y actualidad... en definitiva, un espacio donde expresarse libremente, pero siempre con el mayor de los respetos. Muchas gracias y espero disfruteis tanto como yo de este blog. La próxima vez que te conectes recuerda que, sino tienes un plan mejor, siempre estará el Plan B.

Saludos from outer space!

Miguel Ángel Barquero